[Sadomasoquismo Intelectual]

A baía

2011-12-30T01:23:00.003-02:00

Como um samba em nota, eis a minha resposta.

No que se apresenta

O triste se ausenta

E a baía continua meio mar, meio oceano. Ainda comete o seu maior desamor ao tentar guardar sorrisos. Pelo menos, adivinhou que a felicidade é um bem transitório, que corre de oceano em oceano e não tem dono.

Ninguém chora, não há tristeza

Ninguém sente dissabor

O sol colorindo é tão lindo, é tão lindo

In translation

2011-12-30T01:12:00.004-02:00

It was a tiny sound but it woke me up because it was a human sound.

Os iluministas

2011-09-19T22:20:00.006-03:00

Se sexo é o que importa, só o rock é sobre amor

Apesar de todo o interesse ambos não poderiam se comprometer em resolver um questionamento tão ancestral. Responder dicotomias não é algo simples.

Por ora, às vezes, é melhor ocultar as palavras. Quanto menos se fala, mais os sentidos físicos conversam entre si. Iluministas brigaram pela razão tentando provar que a ciência era a rainha de todas as leis e que o pensar era quem tinha o controle de tudo.

Clarice gostava de Voltaire e queria silêncio. Ela preferia dormir sem acompanhar a respiração do outro ao lado. Augusto ouvia Tim Maia e queria conversa. Queria dividir o que sentia e achava que todo esse amor era suficiente para os dois. Ledo engano.

- Eu quero me casar com você.

- Acho que isso está ficando meio sério, Augusto.

- Todo mundo diz que somos melhores quando estamos juntos.

- Se continuar assim, eu vou ter que ir embora e te deixar um bilhete de adeus.

A resposta foi ouvida lentamente por Augusto, que não conseguia olhar para Clarice com os olhos de antes. Sem que ela percebesse, ele se virou de costas alegando estar com sono e sem disposição.

Augusto percebera que estava aprisionado no corpo de Clarice, e que seria um calvário sair de lá. Ele esperava afeto. Ela, por sua vez, esperava o próximo e todos os outros homens por quem iria se apaixonar.

Augusto era de Câncer, Clarice de Leão. Não é preciso entender muito sobre astrologia para concluir que essa combinação contém ingredientes que qualquer alquimista evitaria misturar na mesma ampola.

- Clarice, não precisa casar comigo, só me responde uma coisa.

- Como queira, Augusto.

- Existe muita química entre nós, não acha?

- Depende do seu ponto de vista.

- Não respondeu minha pergunta.

- Existe muita química em Chernobyl.

Clarice partiu, conforme avisara. Antes, rabiscou um desenho e deixou seus últimos escritos para Augusto.

Um mérito inegável da poesia: ela diz mais e em menor número de palavras que a prosa.

Dia 36

2011-09-11T18:11:00.009-03:00

Capítulo I: A Estátua

Ela vive longe daqui e quando resolve aparecer abusa do carmim nos lábios e das roupas que gritam por si só. A Estátua se exibe sem o intuito de aparecer para a maioria, porém é inevitável não correr os olhos por ela.

Todos os pecados do mundo estão ali e ela sabe. Os homens duelam por sua presença e morrem por conta disso, mesmo sabendo que no dia seguinte ela vai estar distante.

Capítulo II: A Estranha

Se alguém a visse na rua, de cabelos presos e óculos de sol, provavelmente não teria dado trela. Ela não era a mais bonita das moças, mas, como dizem, tinha lá o seu charme.

Carregava uma certa maresia no olhar, os vestidos que a mãe achara em brechó, e as fotos de um passado que ela insiste não esquecer.

As pessoas sabiam das tristezas que ela carregava, mesmo quando a Estranha calava o choro e fingia o contrário.

Capítulo III: A Dona

Ela era música para os ouvidos e água para os que tinham sede e a encontravam, mesmo que fosse por apenas uma noite. Os braços rabiscados e um ar de domínio que só ela sabia ser falso.

No entanto, eis que pontualmente, a Dona resolveu sair de sua ressaca eterna. O álcool servia como veneno, pois ela tinha algo a matar - era o que diziam.

Ela ainda é rock'n'roll, só deixou de ser groupie para virar a donzela que inspira os galãs do Baixo Augusta ao compor suas músicas.

Capítulo IV: O Fim

Em todas as histórias, a gente sabe, é nossa obrigação saber seguir em frente seja lá qual for a direção, e as três haveriam de encontrar cada uma o seu ponto final nesse caminho todo.

A Estátua segue o seu destino torto e continua andando por ele de olhos fechados. A Estranha brincou com suas aquarelas e abriu o peito gritando por um novo amor. A Dona, por sua vez, é discreta e tem bons motivos para se segurar.

O amor é mesmo sem caráter

2011-08-22T22:30:00.004-03:00

- Então quer dizer que o amor é mesmo sem caráter?

- Sim, sim, sim, sim. Tem que ser assim.

- E sem caráter, de quem é que ele cuida?

- Só cuida de si.

Não vai fazer muito tempo. Na verdade, o tempo é o que menos importa. Só faço uso dele por pura retórica e distração. Aprecio a minha racionalidade, por isso a necessidade em falar de tempo, matemática e todas essas coisas. Pelo menos, eu apreciava ser racional. Até o dia em que me disseram que faltava emoção nessa minha vida.

Se fosse apenas uma pessoa a ter dito isso, a probabilidade de eu ignorar o fato seria tamanha. No entanto, por vezes, anulei uma das minhas melhores qualidades. Não me cabia mais o adjetivo, nem cantarolar Tom Zé involuntariamente sem pensar no que os outros iriam achar.

Outra qualidade, se me cabe a falta de modéstia, é a minha capacidade de se ser o que eu quiser ser. Eu sempre usei isso como um pequeno poder, sempre de acordo com a situação. Sei usar as melhores palavras e aprendi a persuadir em uma conversa naturalmente. Isso é tudo que eu sou. Por isso, escrevo cartas sem destinatário algum. Só pelo prazer que tenho em escrever. Além disso, posso fugir enquanto escrevo.

Se a emoção tentasse se aproximar da minha racionalidade, boa parte disso seria diferente. Mas, não. Ambas não se encontram e, quando acontece delas se verem, costumam duelar pra ver quem é a mais forte. No final das contas, razão e emoção saem derrotadas.

No dia seguinte, quem tenta fazer as pazes sou eu: comigo e com essas duas filhas da puta que resolvem brigar no intuito de decidir o que eu vou fazer ou o que eu vou deixar de fazer.

E eu não entendo o porquê de tanta discórdia entre elas. Só sei que estamos procurando o mesmo fim: morrer de amor.

Tenderoni

2011-07-10T23:08:00.003-03:00

When I said that were a hundred thousand boys like you, I didn't think it would be so difficult to find them.

Rise & Shine

2011-05-18T23:05:00.006-03:00

Eu nunca vou entender os pequenos encontros dessa vida. Digo pequenos não pela dimensão em si, mas porque bastam poucos segundos pra que esses encontros se tornem algo maior. Perdoe a minha quase-confusão com minhas metáforas e contraposições: pequenos encontros versus algo maior, caro leitor. Não passa de um truque para eu não esquecer o que tenho vontade de registrar por aqui.

Amigos se reconhecem, é fato. Eu só queria saber em que milésimo de segundo isso tem início. No primeiro segredo compartilhado ou quando a cerveja se encerra no copo enquanto se pede outra? Isso não é importante, mas eu gostaria de saber.

Vejo fotos, sorrisos e imagino os abraços que recebi e os que dei em troca. Leio textos e cartas, ouço músicas em comum e lembro de alguns nomes sem nem perceber. Todo tipo de mensagem é suficiente pra consolidar alguma coisa que a gente não consegue ver fisicamente. O intangível amigo, talvez seja essa a nomenclatura exata, escolha a que quiser.

Dos textos que escrevo, este é um dos poucos que já não veio pronto, bastando apenas publicá-lo - não me lembro de outro. Ainda não sei sua real finalidade. Principalmente quando lembro que escrever é um pouco se perder no meio das palavras e deixar que elas falem por si no momento certo.

Respect

2011-05-15T03:42:00.004-03:00

It's completely easy if you know the limit of yourself. To respect other people, you need to respect yourself first.

The only trouble is when you loose your faith about every little thing. When you loose the benefit of being what you are. But it can be worst when someone makes you feel such as an unfaith person.

So, in this case, you have to come back two steps and look for what you've been doing with yourself. It's important to be real and sincere with what you wants to be. Because to represent something you need to believe on it before.

That's the only way for emancipate respect with you and with every person that would love to judge you.

Garotas crescem

2010-12-27T00:56:00.002-02:00

Há tempos, a garota não escreve uma linha sequer. Por mais que as histórias estejam sendo escritas meticulosamente nas linhas que virão a seguir.

Garotas crescem e começam a planejar viagens sem volta. Mesmo que o regresso tenha existido por força material e anseios maternos, elas crescem, arrumam as malas e saem de casa. Os débitos e as contas começam a chegar, claro, e uma dose crescente de responsabilidade. Mas elas não conseguem se preocupar com saldos quando o que importa é somar e dividir.

Garotas crescem e descobrem a vida no Velho Continente. Londres é o lugar preferido no mundo, a lição de moral e as regras da cerveja. Berlim, a cidade onde elas choram. Enquanto Munique é a parte alemã dos sorrisos nativos e de um amor breve por alguém da Argentina. Já Paris, elas nomeiam como a famosa putinha de luxo da Europa. No final das contas, elas crescem e se deixam seduzir, ao invés do trabalho de conquistar.

Garotas crescem e se assumem como mulher; ou como a mulher do próximo, se preferirem. Elas crescem, mas permanecem derretidas quando o assunto é selar um beijo ou deitar na cama que bem entenderem.

Garotas crescem e investem em terapia e livros do Schopenhauer; mesmo que a terapia seja com o seu melhor amigo, numa quarta-feira qualquer sem hora para terminar, e tendo como divã uma poltrona Arne Jacobsen.

Garotas crescem, mas continuam sendo garotas até mesmo depois desse texto terminar.

Quote note

2010-04-02T02:00:00.003-03:00

Loving: (x) with moderation or ( ) without moderation?

This is according to Shakespeare.

A baronesa

2010-04-02T01:33:00.002-03:00

Escrever é um ato gratuito. Um pedaço de papel e uma caneta já resolvem a premissa inicial. Depois disso, é só começar. Não fosse a falta de tempo, imersa num caos delimitado em investimentos promissores e auto-sustentáveis, a baronesa escreveria mais.

Ela ordenaria que seus criados tomassem conta dos minutos e selassem-nos para que ela, tranqüila, sentasse à mesa ou encostasse em algum canto onde fosse possível apoiar as costas confortavelmente.

A baronesa teria vinho como companhia. Duas taças para as primeiras linhas, e o restante da garrafa para percorrer lentamente a garganta até que a última gota se despedisse. O cigarro pronto para ser tragado quando o terceiro parágrafo fosse iniciado.

Ao final dos escritos, outro cigarro prestes a ser aceso. E o texto, assim como na maioria de seus outros contos, teriam continuidade quando tivessem merecimento.

Here comes the Sun, little darling

2010-02-15T13:16:00.000-02:00

Um dia de puta
Um dia de sóbria
Um dia de maniqueísta
Um dia para abrir uma garrafa de vinho sem méritos
Um dia para esquecer o inconsciente coletivo
Um dia de intuição sem pensamento
Um dia de predisposição física
Um dia de Caio Fernando Abreu

Um dia qualquer, enquanto vislumbro a inconstante presença da sincronicidade em anseios que a ciência não conseguiria explicar.

Lacuna Inc.

2009-12-28T23:42:00.003-02:00

Eu não posso cogitar escrever em canto algum que comecei dois mil e nove da melhor maneira possível. O álcool ajudou a enganar, pelo menos no primeiro dia do ano.

O problema é que 2008 resolveu aparecer um bocado: as mesmas consoantes, os mesmos amores, e o mesmo perfume amadeirado que ele usa até hoje. Admito que sou nostálgica ao extremo, mas dessa vez eu fui sadomasoquista. Aliás, se eu continuasse nesse reavivamento de memória, era melhor só acordar na contagem regressiva para 2010.

No entanto, eis que o acaso ou qualquer outra força do subconsciente traçou uma série cronológica de acontecimentos. E eu tive que fazer as honras da casa quando não mais esperava por anseio algum.

E 2009 brilhou demais.

Por fim, para daqui 4 dias, eu quero ser bem dadaísta:

Eu redijo este manifesto para mostrar que é possível fazer as ações opostas simultaneamente, numa única fresca respiração; sou contra a ação pela contínua contradição, pela afirmação também, eu não sou nem para nem contra e não explico por que odeio o bom-senso.

Como uma manhã de domingo

2009-12-20T18:38:00.006-02:00

O impulso de pegar o celular que está na mesinha da sala, bem ao lado da pessoa em questão, é mais fácil do que parece. Impulso, aliás, não é uma atitude. É um atraso e uma impotência absurda em não conseguir ter controle nenhum do que se faz.

- Eu sei que a minha conta de telefone odeia quando eu faço isso, mas eu tinha que ligar.

- Não faço recusa, guria. Adoro quando você me liga drunk way of life.

- Também te ligo sóbria vai, tentei justificar.

- Sim, mas quando tens um copo etílico na mão tu fica igual aquela música: Easy, disse ele seguido de um riso no canto esquerdo da boca.

(...)

3 segundos depois:

- Mas na versão do The Commodores ou do Faith No More?, indaguei.

- A do Faith No More tá?, mais um riso daqueles.

Então: That's why I'm easy. I'm easy like Sunday morning.

Madrugadas incríveis

2009-12-13T00:47:00.004-02:00

Minha sobrinha lendo o meu livro:

- Tia, eu não posso mostrar a sua crônica pra ninguém. Tem muito palavrão e sexo.
- E essa parte que você fala da faculdade? Você fez sexo nessa época né, me conta.
- Como você escreve difícil. Nossa. Você fica se achando assim. Cresceu a vida toda em Mogi e vai pra São Paulo escrever de um jeito que a gente não entende.
- Você gosta de caras mais velhos. 60 anos é ilha nova pra você.
- Her (...) O que é esse ‘heartbreaker’, tia?
- Mulher é uma bicha burra mesmo, quando mais os garotos pisam mais a gente quer.
- É feio falar ‘quase-jornalista’, tia. Aff!
- Tia, você tem quantos blogs?
- Tem algum cara gato que também escreveu nesse livro?

A Rapha tem algumas premissas pra aprender comigo, e eu com ela. Fato.

Atestado

2009-11-15T19:01:00.002-02:00

Hoje eu me despedi oficialmente de você. Mas, pra falar bem a verdade, a despedida já aconteceu há tempos. Só não tive os minutos necessários para mencionar o fato por aqui. No entanto, setembro me foi uma boa retórica. Acredito que pra ti também.

Sejamos cúmplices pelo menos agora: fomos intensos ad infinitum, inclusive na hora de nos deixarmos. O amor tem lá dessas histórias, e comigo é particularmente assim. Como disse o Xico Sá esses dias 'eu quero sempre me fuder de amor'.

Hoje eu me decidi oficialmente. Vou escrever um livro.

Deu samba

2009-11-15T18:38:00.000-02:00

Cai no chão
Um corpo maltrapilho
Velho chorando
Malandro do morro era seu filho

Lá no morro
De amor o sangue corre
moça chorando
Que o verdadeiro amor sempre é o que morre

Menino quando morre vira anjo
Mulher vira um flor no céu
Pinhos chorando
Malandro quando morre
Vira samba

C.B.

Kamikaze

2009-10-25T16:22:00.007-02:00

Eu poderia ser o parque de diversão preferido de qualquer psicólogo, analista, terapeuta e cia limitada.

Eu causaria tanto pavor quanto um castelo assombrado, desses que tem atores se fingindo de personagens de filme de terror. Não duvido que eu deixaria qualquer doutor tendo noites mal dormidas e pensando sobre os delírios que confessei no divã.

Quanto ao doutor (ser masculino), sim, tem que ser 'ele'. Eu quero um homem me ouvindo. Nada contra uma doutora, mas, sinceramente, eu acho que perderia a graça. Certeza que ela me entenderia em cinco segundos por simbiose e auto-identificação. Sem contar que me excitaria muito mais persuadir pra um cara, óbvio.

Eu teria tantas voltas como uma montanha-russa, sendo capaz de cair no improviso e retornar as alturas de forma idealizada. Aliás, essa metáfora à la rollercoaster não é exclusividade minha. Outros textos já se apossaram dela pra exemplificar situações onde o sujeito está em derrocada, perdendo todo o fôlego que tem nos pulmões e se permitindo cair; quando, inexplicavelmente, esse mesmo sujeito toma o dobro do fôlego perdido e alcança ares desconhecidos outrora. E o grande paradigma de qualquer montanha-russa é esse, quando se vislumbra na queda a oportunidade de alavancar.

Por fim, eu seria o carrossel alfa do parque - com limite de visitação e trabalhos esporádicos. Afinal, estou longe de querer qualquer um abusando do meu divertimento e não costumo desperdiçar argumentação com facilidade. Inclusive pra qualquer psicólogo, analista, terapeuta e cia limitada.

Quem nasceu pra kamikaze não vira carrossel do dia pra noite.

Montauk

2009-10-18T17:38:00.001-02:00

Two Weeks

2009-09-20T04:32:00.005-03:00

Ao destinatário,

Na última carta, os escritos se dissolveram no papel dolorosamente. Por mais que o conteúdo fosse o que você queria ler, foi árdua a tarefa de me permitir escrever o que eu tentava dizer em metáforas.

Confessar me dói mais do que idealizar. Pelo menos, enquanto idealizo tenho 50% de chance de qualquer coisa dar certo e outros cinqüenta de dar errado. É um risco, e eu me dou a chancela de que isso aconteça. Já atos confessionais pertencem integralmente à uma única versão, não tem meio termo nem aonde criar expectativa.

Sem resposta objetiva ou qualquer direcionamento que cumprisse a função de conclusão, preferi me ater, justamente, a falta de expectativa e fazer o que deveria ter sido feito desde o início. Um dia não é um mês nem um ano, e eu consigo entender isso agora.

Não me sinto injustiçada por não ter atendido telefonemas, ido à encontros, ou me esforçado na hora certa. O meu senso clamou por outro destino, e eu sempre vou seguir o meu carma. Seja ele bom ou não.

Mas a hora é de desapego e descomprometimento. Por isso, obrigada pelos abraços eternos e despedidas em câmera lenta.

Space Cowboy

2009-08-16T14:22:00.010-03:00

- Wow! That's the man for whom I've been waiting all my life!
- Really? Well, I've been waiting for him for just 5 minutes. He's my boyfriend.

Blônicas II, a vez dos leitores

2009-07-06T02:27:00.000-03:00

When a dream come true (...)

Colonização

2009-06-02T02:08:00.002-03:00

O título não caberia no post, por isso ganhou outra importância tornando-se parte inicial para a pequena narrativa que virá a seguir. Somado a isso, a ânsia pelo verbo 'colonizar' fez dessa que vos escreve criatura fácil ao ato em si e a deixou em status de 'colonizada'.

Em outros trópicos antigos, colonizar implicava em: 1) pedido formal da mão de alguém aos progenitores desse alguém; 2) aliança na mão direita; 3) aliança na mão esquerda; 4) contatos físicos mais proeminentes; 5) nove meses; 6) que dure para sempre.

Pular-se-iam as regras dessa colonização e o inverso seria feito de forma desfeita: 1) que dure o quanto tiver que durar; 2) contatos físicos rapidamente mais proeminentes; 3) não cogites os nove meses, por gentileza; 4) mão esquerda e mão direita livres; 5) informalidade e 'vem cá, vem'; 6) te ligo amanhã tá?.

Colonização em épocas luz atrás era uma coisa, hoje é outra. O sentido exploratório é o mesmo, aproveita-se o melhor. Só o quesito referente ao 'habitar', isso foi meio que esquecido. Ninguém precisa habitar-se em ninguém e todos seguem assim, passos em contraponto, vontades submersas que um dia hão de se fazer refém e serão colonizadas como fora antigamente. Ah, se vão.

Europa, Oceania e um terceiro

2009-03-29T12:00:00.003-03:00

A tênue impressão de que os sonhos estão gradativamente pesando os ombros provoca ânsia, pressa, e algum tipo de medo. Não que isso signifique algo do gênero negativo, por ora, acho que não se trata disso.

Os sonhos pesam porque acredita-se no inesperado de modo expressivo, a ponto de exercer a lei da gravidade e tornar esse peso um fardo admirável de se carregar. No entanto, admitam-se as controvérsias, ocasionalmente surge a vontade de abandonar idealizações e favorecer a desistência. And, actually, to give up is not my lifestyle.

Por falar em fardo, peso e tempo, só nos cabe nos ombros as condições que somos capazes de suportar. E quando os desejos ultrapassam essas medidas, meu caro, os ombros - mesmo que intoleravelmente sobrecarregados - parecem carregar penas. And, actually, to run after my intentions is my lifestyle.

Bacamarte.

2009-02-06T23:14:00.002-02:00

E eu ainda me surpreendo com a capacidade [ou a falta dela] em certas pessoas.

Envelope fechado

2008-12-28T17:30:00.003-02:00

Eu devia ter feito um texto em papel e letra escrita manualmente com as previsões do que aspirava para os meus dias neste dois mil e oito. Assim que os escritos estivessem sob a forma de parágrafos, colocá-los-ia num envelope e fecharia com a condição de só podê-lo abrir hoje, 28 de dezembro deste ano ainda corrente. No entanto, eu não posso afirmar com garantia nenhuma se teria indicado tudo que me ocorrera até a presente data. Não mesmo.

O fato é que esta carta confessional - com alto teor visionário - nunca existira nem tão pouco foi planejada. Mas me deixem considerar que esse texto exista, pois parte do que será descrito em seguida poderia muito bem ter sido narrada nesta carta. Ainda bem que não foi. Haja tanta previsibilidade nos dias de hoje, fugir da obviedade me foi mais um adorável luxo inesperado.

Ainda bem.

Então, eu tinha um TCC pra fazer. Catso! Esperar quatro anos por esse tal trabalho que me seria menção para terminar a academia e concretizar planos futuros me pegou de jeito. Me fez trocar noites etílicas e desajuizadas por calmaria e tensão em frente a um computador por horas. Muito café, pouca badalação. Muita gastrite, nada de álcool. Eu bem que podia ter ficado louca, sem exagero algum.

A melhor parte já se faz conhecida: a faculdade foi uma das épocas mais felizes da minha existência, e me deu muito mais do que o esperado. O mais provencial foi tornar-me madura o suficiente pra reconhecer que ainda preciso do apoio de muitos, mas a minha parte eu tenho feito de modo inteiro. Nada de metades - isso faz parte de textos antigos.

Ponto.

Por ora, vale ressaltar que, quando a alforria do projeto me permitia um fim de semana ou outro - que seja lá, sair em plena quarta-feira-delícia - parecia que a vida noturna continuava a mesma. Os queridos, os abraços, os beijos, a música, os clubes - essa mesmice me soou ridícula por algumas vezes, muito mais porque eu estava mais comprometida em idealizar outras situações (...) A diferença nesse contexto noturno se dava exclusivamente pelo número de copos consumidos, um tanto quanto maior que o de costume; porém releve, caro, eu merecia esse tipo de atento.

Além dos copos, os corpos. Aquela mania, lembra? Exatamente. A de se apaixonar sem medida alguma. Pois bem. Continua e, ao que tudo indica, é carma. E a Talita jurou de pés juntos que aceita esse fardo - aliás, escrever há mais de 2 anos seja [entre colchetes] ou não é um indício ligeiramente concreto de que o assunto preferido dela é esse. Não há muito o que fazer, convenhamos. Ou há - e ela sabe que sim.

Eu corri pra casa, tantas vezes. Escrevi menos do que quis, e não por falta de vontade. Acho que foi mais por estagnação, talvez. Contudo, os textos que pretendo escrever, estes sim, estão em envelopes fechados. Esperando por qualquer intuição semiótica.

No mais, este ano deve acabar. Afinal toda história tem o seu término. Só assim o autor se preocupa em promover um desfecho válido de se ansiar para um novo texto. É o ciclo das coisas. A parte isso eu tenho história pra contar para os meus netos, e um punhado de folhas em branco previamente prontas para qualquer coisa.

Cortem a cabeça dela!

2008-11-21T00:42:00.016-02:00

Paradoxal se torna pouco quando o fluxo de sentimentalidades num mesmo dia consegue me deixar com um riso intimamente feliz, a ponto de fazer o cara da locadora de DVD's ter a maior inveja do mundo. Os olhos chegam a demonstrar isso; e quando a felicidade alheia é refletida na pupila, meu bem, é melhor se entregar.

17:31

A tarde corre em passo lento, como numa procissão sem volta. Esse novembro parece durar uns três meses, 90 dias ao invés de 30. O que me dá a clara impressão de que o tempo estacionou e resolveu me colocar numa sala de espera, tal qual nesses consultórios dentários: você marcou uma consulta, anunciam o teu nome, mas tudo indica que te deixar lá esperando é um prazer tão irritantemente tenro quanto devorar uma torta de limão.

[Enquanto o coro de 'In Between Days' grita]

18:47

A minha pressa não tem causa nem motivo pra quem vê a cena. O que eu até entendo. De fora do palco, a cortina é mais bonita quando erguida; ainda mais se for um drama, comédias não são bem assistidas numa quinta-feira.

19:38

Eu tomo uma coca-cola e respondo que não. Eu faço um convite e deixo o indicativo de aceitabilidade notável. Eu resolvo ir embora.

21:07

Estou insuportavelmente chata, sem vontade de atender o celular pra quem quer que seja. Estou insuportavelmente cativante e distribuindo uma série de abraços à minuto pra quem quer que eu queira. Estou insuportavelmente exausta.

01:46

Ansiedade.

02:00

Exatidão inerte, divida tudo isso entre as 24 horas corriqueiras de um dia qualquer e não terá uma noção da freqüência. Nem eu tenho e não me culpo por isso.

Coliseo

2008-11-15T00:11:00.007-02:00

'Eu tenho um amor. Desses que não cabem no peito e se abrigam em toda e qualquer parte do corpo. Não me sai da cabeça, faz as pernas correrem rápido quando chama, toma nas mãos o acalento que assegura, rouba um lábio de cá e um sorriso entralaçado em doçura de lá, faz vibrar o peito, um frio na barriga [desses que não se pode controlar]. É triste admitir, mas eu sei que existe uma impressão clara nisso tudo, e esse é o ponto: admitir e ter certeza é crucial e doloroso quando há correspondência. E se há, que não seja dor. Pois antes a dúvida em forma de corpo do que o contentar-se acreditado e fulgaz de sentir por perto.'

+++

Escrito em 2007 - e guardado por motivos que ainda desconheço -, mas fazendo um sentido imenso exatamente agora.

[Smashing Pumpkins atesta]

Minha melhor possibilidade:

2008-11-14T23:33:00.001-02:00

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A última e a primeira

2008-09-21T10:28:00.011-03:00

Imagino que quando se começa com Mutantes, boa coisa deve ser. De fato, a teoria procede. Comigo, sim. Mas é bem verdade que esse tipo de situação tem uma variabilidade significativa de pessoa para pessoa.

Nos conhecíamos há um tempo razóavel. A ponto de sabermos os gostos um do outro, as viagens que cada um tinha feito, a razão das nossas tatuagens, os piercings que perdemos pelas causas mais idiotas do mundo, o time do coração [em comum, por sinal], e outras peculiaridades que nos tornaram um tanto quanto próximos.

Após uma série de convites tendenciosos - do tipo 'traz uma garrafa de vinho e ficamos por aqui', 'você tá em São Paulo?', 'um amigo vai dar uma festa, vamos?' - e vários desencontros, aconteceu que em um sábado qualquer o nosso plano de ter um encontro só nosso vingou.

Fui recebida com um abraço tão pertinente, que o perfume dele parecia ter reconhecido o meu. Aquele abraço foi uma espécie de troca. A nossa conversa era fácil e parecia se dar entre dois velhos conhecidos. Já conseguia identificar o que F. queria só de observar o movimento dos seus pés.

- Vou colocar um som pra gente. Sugestão?
- Confio no teu bom gosto, guri.
- Certo. Tu gosta de No Doubt?
- Principalmente as mais antigas.

F. aproveitou para explicar o conceito visual da capa de 'Tragic Kingdom' - designer, sabe como é? -, e me deixava ainda mais encantada. Ele me atraía fisicamente; e, admito, isso foi a razão propulsora que me instigou a visitá-lo. Entretanto, F. era daqueles que sabiam inteligentemente o que falar. Conversamos sobre história, filosofia, charutos cubanos e revoluções marginais.

No entanto, não demorou muito e deixamos todos os assuntos prováveis para uma outra hora. Em uma fração imperceptível, as roupas dele fariam companhia as minhas [que estavam jogadas ao lado do sofá].

A playlist seguiu. Dormimos ao som de Johnny Cash. Acordamos com Tarantino, Sin City.

+++

A última foi num silêncio total. Nenhuma trilha sonora de fundo, nada. A não ser o barulho do que parecia ser uma chuva. Também era sábado, tal qual na primeira, só que de manhã.

Conseqüência de uma sexta-feira que parecia não ter acabado. Pelo contrário, ainda tinha uma garrafa de vodka na casa dele. Aliás, eu tinha deixado essa garrafa lá uns dias antes; não desconfiava que ela seria lembrada novamente.

Amigos a parte, interesses em comum e a vontade de saber se existia alguma reciprocidade. E existia. O silêncio deu espaço ao movimento sútil de R. ao abrir os botões da minha blusa. Ao passo que os lábios se conheciam milimetricamente, o restante cumpria a seqüencia de nos fazer esquecer tudo o que acontecia do lado de fora da porta.

Chacun a son gout

2008-09-19T07:03:00.008-03:00

Gosto de palavras tattuadas. Mas confesso que não sabia que uma das minhas também servira de motivo para uma ópera.

Bizarro!

Aqui, Ali, Em Qualquer Lugar

2008-09-12T02:01:00.010-03:00

Vem cá meu bem
Me descola um carinho
Eu sou neném
Só sossego com beijinho
E vê se me dá o prazer
De ter prazer comigo

O duo RR - Rita Lee e Roberto Carvalho - sabe das coisas.

Cantando Lenon e McCartney, mais ainda.

A gente faz amor

Por telepatia

No chão, no mar, na lua

Na melodia

Alguém discorda?

Do you know

2008-08-21T11:37:00.001-03:00

what it feels like for a girl?

Cama

2008-08-15T02:45:00.000-03:00

Isso tem a ver com carma.

Carma

2008-08-11T18:10:00.003-03:00

Eu ia escrever um post sobre carma - post esse, que deveria ter aparecido por aqui no último domingo por razões de sincronicidade que eu ainda não entendo. Não sou afetuosa à matemática, mas em tais condições tenho de concordar com o fato de que 'a ordem dos fatores não altera o produto'. Em outras palavras, tanto faz se esse post resolveu dar as caras hoje ou ontem.

Domingo passado, 3 de agosto, perguntaram-me se eu preferia amor à dinheiro. Sinceramente, era mais fácil participar de escolhas que envolviam sorvete de flocos ou pistache, balinhas de goma vermelhas ou roxas, all star de cano alto ou de cano baixo, scarpin ou salto alto, anyway. Libriana convicta - leia-se indecisa -, adivinha qual foi a minha resposta?

Carma, foda-se.

Apaixonada

2008-07-30T01:47:00.010-03:00

Eufemismo para o título: você arruinou a minha vida.

Ok. Admito que me encontro nesse estado vulnerável - por ora, o coração é vulnerável. Mas ressalvo que estou sob níveis britânicos seguros de dopamina. Robbie Williams for all the eternity. Obrigada, meu Deus.

Questão de sorte

2008-07-26T16:27:00.002-03:00

Inebriante.

Ela tem um piercing, e ninguém mais sabe

2008-07-18T23:04:00.005-03:00

'Mais uma daquelas situações que acontecem sem a gente perceber e que, um belo dia, se repetem com uma qualidade de detalhes incontestável'

Segunda-feira.

O que te faz acordar logo pela manhã também te faz ter a vontade de não levantar da cama. Essa lógica pode ser tão banal quanto a teoria da relatividade mas tem uma beleza infindável.

A garota deveria estar de pé ás 9 e pouco, quase 10. A mãe marcara médico para ela, cardiologista, por acreditar que a filha tem uma vida deveras agitada, cheia de estudos e trabalhos adoráveis. Devido à rotina da filha - que tem início sexta-feira pela noite com o 'mãe-tô-saindo-não-tenho-hora-prá-voltar' -, a mentora viu necessidade em marcar-lhe uma consulta naquele que cuida de todas as mazelas do coração. Não dessas dores que são doídas de amor ou paixonites, falo sério: problemas cardíacos podem nos tirar a vida.

Antes da seção 'deixe-me ouvir o que o teu peito esconde', a jovem fora convidada a fazer um eletrocardiograma:

- Moça, final do corredor. Aguarde e te chamarão pelo nome.

- Uhum, fiz que sim com a cabeça.

O telefone do laboratório toca. A atendente fala algumas bobagens em protótipo de código para o outro alguém na linha. Admito estar curiosa em saber do que falam, mas me perco olhando as gotas de chuvas que teimam em cair pelo lado de fora. Na esquerda, o rapaz de branco me observa de lado - eu sei que sim, e não é por falsa modéstia - enquanto finge apertar uns botões, como se mandasse uma informação de extrema relevância por via de um fax cinza, meio escuro, meio novo.

Três minutos depois [ou um pouco menos], aquele de branco me chama pelo primeiro nome. Sigo alguns poucos passos e estou dentro de uma sala. Ele pede cordialmente que eu tire tudo o que fosse metálico, inclusive óculos e uma correntinha; além do casaco que visto - apesar de este não conter nada de metal. Também pede que eu abra o meu sutiã. Não faço recusa. Tudo muito profissional, tal qual esses exames devem ser.

Ao deitar, ele me pergunta se costumo visitar o consultório com freqüência. Digo que não, graças que não sofro nenhum mal aparente do coração. Após o breve diálogo, um gelado é colocado em meus pulsos e tornozelos. Trata-se de um tipo de gel que possibilitará o contato entre o equipamento para medição e os meus batimentos. Faceiramente, o guri levanta a minha blusa. 'Calma, sem alardes', pensei. Mais gel na região do colo. 'Não tem segredo, menina', mentalizo comigo, 'É só um exame'. Ao tempo que pronuncio em suspiro a última vogal da palavra 'exame', percebo que o moço tirara que o meu sutiã recém aberto. Os seios ficam a mostra. 'Mais calma, pequena. Mais calma', penso novamente em tom de mantra, 'É só um exame inocente, não há o que temer'. Descaradamente, ele mantém os olhos fixos como se estivessem enjaulados em alguma cápsula temporal.

Silêncio, um pouco.

- E (...) Doeu pra furar?
- Nadinha.

Seven Days.

2008-07-09T23:49:00.000-03:00

I've got a feeling. It's automatic.
I've got a feeling. It's automatic.
I've got a feeling. It's automatic.
I've got a feeling. It's automatic.
I've got a feeling. It's automatic.
I've got a feeling. It's automatic.

Zoot Woman explica.

O Código Winehouse

2008-06-23T00:20:00.005-03:00

Cada centímetro do topete retrô-espetacular da cabeleira de Amy Winehouse simboliza a sua insegurança - isso, de acordo com a própria. Então vamos combinar que insegurança tem sido uma palavra latente na existência da cantora.

Contudo, há quem diga que Amy não passa de uma junkie. Dessas que não tem absolutamente nada mais útil para fazer em London City, e que, por isso, prefere se embriagar de vodka e doces lágrimas de amor - além de outros vícios.

Cocaína? Aham. A moça usa e abusa do pó branco. Crack? Também. Inclusive com vídeo à la vida loca life-style para mostrar que a britânica, com voz de negra, é uma viciada. Uma addicted!

Once is enough to make me attack

So bring me a bag and your man can come back

I'll check him at the door make sure he got green

I'm tighter than airport security teams

De fato, a única droga que a consome em doses crônicas é um mal que todas as pessoas carregam no peito. A diferença é que algumas mostram e se agarram onde dói, enquanto outras vivem no anonimato do sofrimento. E é exatamente assim que dois grupos distintos se evidenciam: o de pessoas e o de pseudo-pessoas.

Over futile odds

And laughed at by the gods

And now the final frame

Love is a losing game

Sem perceber, Amy se descreve em suas letras. Um refrão e o Código Winehouse é decifrado.

I cheated myself

Like I knew I would

I told you I was troubled

You know that I'm no good

E refrão após refrão - em uma seqüência tão viciante quanto os vícios da nossa querida - os ouvidos se concentram em espasmos criteriosamente segmentados por camadas: sensação, frases soltas, Frank Sinatra, vinho e cia limitada.

Por fim as músicas atingem a profundidade do pulmão, e o receptor se vê irremediavelmente sem fôlego e respirando o mesmo ar que Miss Winehouse. Afinal, uma vez ouvida, a moçoila vai invadir a sua concentração e o teu lábio involuntariamente vai cantarolar um They tried to make me go to rehab but I said 'no, no, no' como se essa composição tivesse sido feita pelo teu próprio pulso.

Kitsune

2008-06-21T03:14:00.003-03:00

Eu não gosto de esperar. Nunca gostei. A única manifestação que tenho próxima ao ato de esperar é o fato de não esperar. Exatamente assim.

Esperar cansa e desgasta um bocado. Esperar é não ter certeza de nada, mas principalmente não querer ter certeza de nada. Afinal, quando alguém espera por alguma coisa - no âmago dessa espera - existe a impossibilidade ineficiente de não saber a causa nem prováveis conseqüências dessa espera toda.

Esperar é impotência e fragilidade.

Pistache

2008-06-15T16:04:00.021-03:00

Ao ver os seus pés caminhando em uma fração de segundos que eu adoraria poder controlar, me vieram de tino o senso e o total entendimento do quão satisfeita estava por ter esperado a seqüência de tempo que esperei.

O fato é que esse 'total entendimento' me trouxe uma série de dúvidas e inquietudes. Dúvidas por conta de que estas aparecem sempre que penso em alguma constância referente à necessidade de planejar - vulgo idealizar -, que nada me agrada, ao contrário: significa uma doce tortura. Inquietudes conseguem me deixar em um estado confortavelmente desconfortável; ao passo que me traz um riso pela existência tua, também me traz uma falta de senso um tanto quanto oblíqua, obrigando-me a fazer coisas que eu não pensava que faria.

Tantas outras vezes me senti declinada à escrever diretamente à tantas pessoas, mesmo que não lessem absolutamente nada; a vontade de escrever era minha - e só.

Agora, torna-se tão rigorosamente excitante perceber emoções que desperdicei para, em troca, nos termos tão próximos.

Mas o sabor do sentir 'verdadeiro' é tão mais desconhecido; e não chega nem a ser um sabor, nós é que deslumbramos uma imaginativa sede intangível de querer saber o gosto de tudo. E, justamente, o que é verdadeiro não tem sabor, cheiro nem cor alguma. Somente nos apetece com a sua adorável indelicadeza de nos deixar a mercê de um poder que nos deixa fraco, e supostamente sossegados em uma tênue linha curvativa amorosa e viciante.

+++

Ressalva: disseram-me que a eternidade um dia será tragada pelo acaso. Ainda não tenho juízo a respeito de tal tese.

Eco

2008-06-08T17:57:00.004-03:00

Degraus
Cinza
Amarras
Cinza
Neblina
Nuvem
Bandeira
Notas musicais
Timidez solar
Lua
Recorte
Violeta
Punhos cerrados
Veludo
Selos
Timbres
Olhos de ressaca
Degraus

Uma lista de palavras que fazem sentido; ou não.

Sexta-feira.

2008-06-06T22:21:00.005-03:00

Ela sempre tinha uma carta na manga. E sempre escondia detalhes quando não havia necessidade de escondê-los. Ela tinha o costume de não idealizar contos de fada, até que um dia viu a sua própria estória contada nas cenas de um filme. Ela não conseguia entender que podia ser alguma coisa além de ser 'coisa' pra alguém, mas certa vez guardaram-a num potinho com um laço bonito e bem forte.

Ela nunca quis esse laço. No entanto, a verdade é que ela nunca pensou que fosse possível caber em algum laço. Laços soavam tão subjetivos, tão próximos ao irreal, ao itocável e de todas as outras impossibilidades cabíveis.

Ela raramente atendia quando a chamavam ou correspondia signos alheios. Ela gostava do silêncio, de deixar as palavras correrem solitárias: uma em busca da outra. Admirava a forma, o conteúdo e o contexto.

Ela tinha medo de sonhar e mais medo ainda de que esses sonhos todos fizessem arte na vida dela. Ela via graça em acordar na hora errada, e de fingir sono só pra ganhar um beijo no pescoço. Ela preferia dormir abraçada, eternamente.

Mas ela ainda acredita em noites de sexta-feira.

Anexos.

2008-06-01T21:08:00.003-03:00

Digo que penso em muita coisa ultimamente. Talvez por pensar nessas coisas todas, acabo por não chegar em conclusão nenhuma. Nada. Por via das dúvidas, acho que é melhor parar de pensar.

É.

Nota de rodapé:

2008-05-24T01:29:00.005-03:00

Paris is burning!

Trilha sonora da vez. Bom momento para fechar lacunas e portas que antes estavam abertas na espera de uma chave-mestra (...) Digamos que as janelas estão deixando o sol entrar. Obrigada.

C.F.A.

2008-05-22T20:37:00.007-03:00

- Acho que sou bastante forte para sair de todas as situações em que entrei, embora tenha sido suficientemente fraca para entrar.
- Acho espantoso viver, acumular memórias, afetos.

Silêncio.

- Não, meu bem, não adianta bancar a distante: lá vem o amor nos dilacerar de novo.
- (...) você não sabe como tentei me interessar pelo desinteressantíssimo.

Nostalgia.

- A gente se apertou um contra o outro. A gente queria ficar apertado assim porque nos completávamos desse jeito, o corpo de um sendo a metade perdida do corpo do outro.
- O tempo que temos, se estamos atentos, será sempre exato.

Constatação.

- Quem diria que viver ia dar nisso?
- Loucura, eu penso, é sempre um extremo de lucidez. Um limite insuportável.

+++

Diálogos recortados criteriosamente pelos escritos de Caio Fernando Abreu. Todos.

Porque quando nos falta senso de apetite em segmentar sentimentos, é viável usar recursos de quem sabe o que fazer com as palavras.

Blue.

2008-05-22T00:11:00.002-03:00

Under your skin

Under your truth

Under some words

Under the sky

Under your eyes

Under your tight hug

Under my imagination

Under our dream

Under our kind of reality

Under all those things.

Like a virgin

2008-05-17T18:01:00.008-03:00

Touched for the very first time
Like a virgin
When your heart beats (after first time, "With your heartbeat")
Next to mine

A 'virgem' preferida de sempre, vulgo matriz do pop oitentista, está de volta. She's Madonna! Material Girl, esposa de Guy Ritchie, mãe de Lourdes Maria e Rocco, escritora, atriz, cineasta, ex-bateirista, dona de um número invejável de recordes na discografia mundial (não necessariamente nessa ordem), Madonna Louise Veronica Ciccone Ritchie foi responsável por lançar um dos meus últimos cds preferidos. Me refiro ao Confessions On a Dance Floor. Não digo tanto pelo aspecto musical da coisa, uma vez que não sou especialista nisso. Palpito enquanto ouvinte. Me limito a dizer que a referência setentista, com remixes pertinentes e balzaquianos, além das letras diretas e mais 'cabalísticas', me atraíram com evidência.

Remember remember and never forget
All of your life has all been a test
You will find the gate that's open
Even though your spirit's broken

Confessions me seguiu por um bom tempo. Sempre rola uma nostalgia bacana quando lembro tudo que aconteceu durante esse período, aliás. E eu fiquei demasiadamente empolgada com a idéia da vinda da turnê desse show para o país do carnaval; vai saber se a Madonna não curte um samba, ponto pra gente. Mas não foi bem assim.

Do you believe in love at first sight?
It's an illusion, I don't care
Do you believe I can make you feel better?
Too much confusion, come on over here

O novo mito (?) da vez propaga que desse ano não passa. Juro que não quero criar expectativas infundadas, idealização não é comigo - não mesmo. Entretanto, é fato que me dá uma pontinha de querer vê-la ao vivo. E Hardy Candy nem é o grande motivo para tanto, embora as músicas estejam nos meus ouvidos desde o lançamento do cd; algumas bem antes (thanks world wide web). Porém, isso não quer dizer que estamos falando de uma obra prima. A Madonna já produziu umas coisas muito mais significativas, para não dizer outra coisa. No entanto, de todo mal não está. Dá pra ir além dos '4 minutos'.

Who is the master?
Who is the slave?

Ressalva: uma tangência martelou a minha cabeça de modo incessante, me fazendo considerar que Britney Spears queria muito fazer um cd nos moldes de Hardy Candy . Primeiro porque ela ia aparecer na mídia com uma manchete deveras vitoriosa do tipo 'O fantástico regresso da musa teenager-pop-americana-rebolativa. Outro, Brit ia ter o Timbaland como produtor; meio que uma certeza imediata de aparecer bastante. E o mais importante de todos, a Britney ia ser 'obrigada' a gravar com o Justin - o seu Eternal Sunshine Of The Spotless Love (tic).

Todavia, nem todo mundo tem um céu de brigadeiro.

She's not me
She doesn't have my name
She'll never have what I have
It won't be the same
(It won't be the same)

Clichê número 56:

2008-05-03T23:06:00.009-03:00

[Tom Wolfe, na imagem]

Essa pergunta é um puta clichê, até porque eu mesma não tenho uma resposta fechada pra isso, mas me diga o que te levou a fazer jornalismo.

"Um clichê do cacete mesmo (risos). Meu pai. Apesar de não ser jornalista, foi o meu pai que impulsionou isso. Ele era muito culto. Assim, hoje eu tenho cinco mil CD’s, ele tinha dois mil vinis (...) As reuniões da turma dele eram em casa, muita Bossa Nova, muita MPB setentista, ele escrevia poesia, lia, escrevia para jornal, foi radialista em rádio. Ele sonhava, ele queria ter feito jornalismo e nunca fez. E isso me fez, primeiro a gostar de música, que foi o 'start' inicial; e me fez ter vontade de ser jornalista. Foi uma coisa não pensada e lógico, esse foi o primeiro 'start' assim, aquela primeira coisa 'nossa, que legal', 'deve ser legal fazer isso', 'meu velho faz isso e tal'. E depois foi quando eu comecei e ler muito sobre música e lendo as pessoas que me ensinaram a gostar de textos e música."

Quem me respondeu foi o querido Marcelo Costa – editor de homes, jornalista (com alma de publicitário, e isso é muito bom), um-cara-que-escreve-tudo-que-a-Talita-gosta-de-ler, e o único que consegue misturar Calmantes com Champagne. Mister Costa é leonino com ascendente em touro e fã de caipirinha de vodka; aliás, se eu lembrasse dessa parte da caipirinha eu não teria convidado o Mac para uma entrevista na Bella Paulista, deveras. Mas como se tratava de uma terça-feira – típica da paulicéia desvairada, com ventos inevitáveis e um espectro de garoa –, e eu teria aula no outro dia, o jeito foi aproveitar a Bella e o seu adorável ambiente de sempre.

[Vivendo um TCC freneticamente]

A Melhor.

2008-04-27T23:07:00.008-03:00

Ela canta como se tivesse uma dor ou uma culpa muito grande - não consigo definir se é dor ou culpa, mas um dos dois deve ser. A voz rouca traz a melancolia exata, apesar da tênue linha de doçura [que me cativa]. Palavras soluçantes, embora deixem um conforto a cada pausa de respiração dela.

Once I wanted to be the greatest
No wind or waterfall could stall me
And then came the rush of the flood
Stars of night turned deep to dust

Mistura de uísque com chá de camomila. Em tom de soul, piano e sax, com o propósito de simular algum movimento da pélvis. A propósito, as pessoas têm a mania de balançar a cabeça ou deslocar o pé no compasso da música. Outras não. Deixam os pés em latência - por conta do quesito confortabilidade, apenas por isso. Minha cabeça continua imóvel, como se estivesse amarrada entre a altura da costela e o teto da sala. Consegue imaginar?

There's nothing like living in a bottle
And nothing like ending it all for the world
We're so glad you will come back
Every living lion will lay in your lap

[Ao som de MGMT, como se não houvesse o amanhã. O estranho é escrever sobre Cat Power com 'Eletric Feel' na cabeça].

16 doses de Tequila.

2008-04-21T20:18:00.008-03:00

Metáfora
Meta fora
Fora meta

Metade
Fora
Fora
Dentro
Dentro
Fora

Metade dentro
Metade fora

Fora meta
Meta fora
Metáfora

Com Açúcar, Com Afeto.

2008-04-17T16:32:00.007-03:00

Ta-Hi, eu fiz tudo pra você gostar de mim
Oh meu bem não faz assim comigo não
Você tem, você tem é que me dar seu coração

Essa história de gostar de alguém
Já é mania que as pessoas tem
Se me ajudasse nosso senhor
Eu não pensaria só no amor
Se me ajudasse nosso senhor
Eu não pensaria só no amor

Fernanda Takai. Ode á Takai. A foto é do blog da própria, a amapaense escreve que é um primor, a propósito.

O tal 'Onde Brilhem Os Olhos Seus' é encantador - e acompanha essa que vos escreve desde a sua adorável saga [entre colchetes] respirando ares sulistas. Quanto ás canções, fica impossível parar na primeira faixa e pausar a voz da moça. Doce - tal qual no Pato Fu, com Erika Machado ou com Amarante - e cantarolando Nara, Vinícius, Tom, Chico (...)

Alguém me dá o livro da Fernanda agora, vai. 'Nunca Subestime Uma Mulherzinha' deve ser viciante idem.

Entre heróis e estrelas.

2008-04-13T11:28:00.005-03:00

Uma cabeça em forma de 'quebra-cabeça'. Espelhos assimétricos. Topete num cabelo vermelho blasé desfiado, e sem nenhum propósito em particular. Tapa-olho de pirata na pupila direita. Brinco de argola dourada, também de pirata. Lenço preto amarrado ao pescoço. Calça colada, detalhando a magreza dos gambitos e a elegância postural do cantor. Guitarra na altura da cintura, cujos timbres elétricos quase são sugados pela boca do estômago. Biquinho maroto pra câmera.

Enquanto suspira um 'Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo', a guitarra na altura da cintura é silenciada momentaneamente para versos mais precisos:

You've got your mother in a whirl

She's not sure if you're a boy, or a girl

Hey, babe, your hair's alright

Hey, babe, let's go out tonight

'Rebel, rebel' pode ser vista apenas como uma canção secular do mito BowieMania. Ou, quem sabe, uma confissão fidedigna da bipolaridade material do ator, músico, pai, mãe, amante, roqueiro, David Robert Haywood-Jones; sim, David Bowie.

'Rebel, rebel' insinua e deixa Bowie a vontade. Montado em um modesto salto alto - que devia ter lá os seus quase 20 centímetros - soando como um andrógino dúbio, Ziggy Stardust ressalva que tem que ter muita rebeldia correndo nas veias para assumi-la. E, convenhamos que um salto daquele quilate já prova um mínimo disso, não é mesmo?

Rebel, rebel, you've torn your dress

Rebel, rebel, your face is a mess

Rebel, rebel, how could they know?

Hot tramp, I love you so

Visionário, moderno, premeditado. O homem não pôde prever o passado-presente de Bowie; nem que ele e Iggy Pop dividiriam o mesmo teto em Berlim ou que Mister Stardust serviria de inspiração para os (também) ingleses do Joy Division.

Palavras agostinianas escapam pelo teclado enquanto busco por alguma menção que diga 'You like me and I like it all'.

Don't 'ya?

Don't 'ya?

Divina Comédia, parte II

2008-04-03T00:28:00.007-03:00

Há um tempo não muito distante, eu costumava escrever coisas mais bonitas e fundamentadas. Não que ainda não as escreva ultimamente, ainda tenho devoção pelas palavras. Mas, a questão é que eu ando um tanto egoísta deveras com os meus textos nas últimas vinte e tantas horas. Sinto-me impulsionada a falar de um tema pertinente, que ás vezes conheço todos os detalhes, contudo, por ora, em alguns momentos eu desconheço estes detalhes sem parcialidade nenhuma.

Esse tema não me solta pela mão, fez pacto com a minha sombra, escuta as minhas conversas no celular e ainda quer segurar a minha toalha quando tomo banho. Esse tema quer apanhar o meu copo e beber dele, aproveitando enquanto seguro o isqueiro de um amigo. Esse tema quer um pouco de atendimento personalizado sete dias por semana, embora adore compartilhar a sua própria solidão consigo mesmo nos dias de Outono. Esse tema sonha pequeno quando pára de sonhar, e sonha grande quando começa a idealizar um pensamento desconhecido - o curioso continua sendo o elemento surpresa da vida desse tema. Esse tema escolhe os personagens da sua peça, porém não distribuiu roteiros nem falas prontas. 'Que os atores tenham a habilidade de se encontrarem no palco', disse no intuito que nenhum dos artistas escutasse e que, assim, dessem mais valia ao acaso.

Aliás, eu faria uma reportagem de dezessete páginas para a New Yorker com esse tema. Usaria fontes oficiais e oficiosas, fontes de segunda linha - que teriam os nomes devidamente protegidos -, e safados sem lei, que tivessem argumentos marginais, também seriam ouvidos. Passaria noites em claro com a luz dos postes da avenida sendo testemunha dos meus escritos. Sentaria na sacada, com o peito fechado e um coração saltitando para vibrar por motivos conhecidos.

Eu faria uma resenha alusiva e extremamente crítica sobre os últimos anos desse tema, e, principalmente, sobre tudo que ficou perdido. No entanto, eu também faria uma crônica à la Machado de Assis para enobrecer a beleza dos olhos desse tema. Não, a beleza dos olhos não, melhor: o jeito cativo que este tema tem ao observar as vogais de um mundo falido de consoantes ímpares; e discorreria a respeito da sua reza imprópria por mais disponibilidade acessível de vodka á um mundo que precisa beber para tornar este mundo mais interessante.

Egoísmo de lado e incitações de outro, o meu assunto preferido nos últimos minutos e tantos segundos sou eu: entre variantes, definições, medos, amores, convicções - porque existe sim, uma saliente diferença entre 'certeza' e 'convicção' - e outros delírios não menos tragáveis.

Para que o texto fique mais ou menos agradável, eu conto uma história enquanto busco um café (...)

Botinha sem freio num pé descalço imaginário do menino que segura os raios fumegantes de um dia de sol quente paulatinamente mais quente a cada vez que o menino percebe que um de seus pés está no asfalto queimando em brasa o calor ardido de quase trinta e oito graus na Rua Joaquim de Freitas no Alto da Boa Lapa. O menino procura pelo outro par da botinha cor alaranjada esqueci de mencionar logo não seria difícil encontrá-la no entanto certamente a premissa de procurar pelo calçado ficara esquecida quando o calor aumenta e começa a tostar a cabeça do menino. O sol fica deliberadamente ardido e faz o menino esquecer-se do outro par da botinha alaranjada que não fora achada nem tampouco seria. O menino passa a mão no seu pé e percebe que o asfalto agora faz parte do seu andar em outras palavras a botinha alaranjada era o arquétipo menos importante de fato o menino agora podia andar para onde quisesse pois ele era parte de uma estrada a sua estrada.

- Alguém precisa de vírgulas na vida?, pergunto.

O tempo que nunca existiu.

2008-04-02T22:24:00.009-03:00

A teoria do realismo, para a filosofia, preconiza que existe um tempo na mente humana que difere do tempo do espaço em que o dono desta mente está inserido, enquanto o idealismo acredita no antagônico: que o tempo é uma unidade que compreende as duas situações de tempo, o da mente humana e o espacial.

O idealista Kant acreditava que o espaço não pode ser analisado à parte o tempo. Para o filósofo alemão, a simples constatação de alguma coisa 'fora' já estabelece uma representação de espaço e de tempo. Afinal, existe uma tênue diferença em situarmos uma coisa que acontece 'fora' e uma coisa que acontece 'dentro’. Mesmo tendo interesses delimitados em estudar o tempo e o espaço com o intuito de ampliar os seus argumentos na metafísica, Kant também devotou-se em analisar o tempo de modo emocional (em partes). Do contrário, ele não teria investido anos em pesquisa, nem escrito profundamente sobre o assunto.

'Crítica da Razão Pura' foi o livro mais lido de Kant. Nestes escritos, o alemão aborda uma série de questões dogmáticas. Ao falar do tempo, Kant sintetiza que, ao seu ver, o tempo existe por conta de dois fatores: percepção e sensibilidade. Contudo, o escritor cita um elemento demasiadamente importante para que ambos tenham valia. Trata-se da razão.

Razão temporal que hoje nos falta muitas vezes. Razão esta que, intencionalmente, queremos que nos falte. Preferimos a situação comodista pelo conforto, pela praticidade, e porque é mais fácil ficar a mercê do pragmatismo, do acaso e do tempo. Ora, se a razão se faz inexistente, como utilizar os fundamentos de percepção e sensibilidade citados por Kant? Só nós damos conta da existência do tempo quando uma Lei da Física é jogada em nossos ombros.

Newton foi o pensador a constatar que toda ação gera uma reação. Nas palavras do próprio "Para cada ação há sempre uma reação oposta e de igual intensidade".

O maior pensador de todos os tempos, Einstein, vai por caminho similar quando afirma que a constância entre ação e reação no tempo compreende a seqüência de que um acontecimento é resultado de outro acontecimento.

Ao traçarmos um paralelo entre Newton e Einstein, e a noção que temos de tempo, chegararíamos ao raciocínio de que o tempo é objetivo; e já existia a muito antes de nós mesmos existirmos. Todavia, Kant nos trouxe a relevância subjetiva do tempo. Embora intocável, guardado nos ponteiros do relógio em segundos, minutos e horas, o tempo - imaterial - é o que nos dá fôlego em vivenciar experiências e nos sentirmos de alguma forma vivos, enquanto tivermos tempo.

A realidade racional mora na ciência física e, no final, se prende apenas em tabular números, já a razão emocional - aquela citada por Kant - nos traz a realidade emocional, de maneira a nos tornar criaturas livres no tempo que compreende o espaço e nos deixa aptos a percebê-lo e senti-lo.

Kant, embora grande pesquisador em assuntos metafísicos, se preocupou tanto em analisar a ação temporal e espacial do tempo que eu me sinto um bocado covarde em desperdiçar o meu tempo com banalidades irrelevantes.

Perder um tempo que talvez nunca vá existir é um pecado que eu não quero me dar a sensação de conhecer.

Divina Comédia, parte I

2008-04-02T05:26:00.007-03:00

Já usei aparelho. Agora eu reparo no sorriso alheio.
Já fui indecisa. Agora eu divido os meus pontos de vista.
Já tive vergonha. Agora eu prefiro o despautério por conveniência.
Já pensei em fugir. Agora eu não me aprisiono.
Já sonhei em ser jornalista. Agora eu quero ser mais.
Já aceitei ser a namorada. Agora eu não quero nomeações.
Já quis conhecer a Xuxa. Agora quero o Dalai Lama.
Já gostei de Legião Urbana. Agora ouço The Raveonettes.
Já falei verdades sem pensar. Agora eu falo a minha verdade.
Já fui insegura. Agora eu começo a ter certezas.
Já pensei em alguém o dia todo. Agora eu penso por meses.
Já tive medo. Agora eu aproveito.

E tudo muda o tempo todo. Os anos vêm e as fases pedem licença, sem 'pedir' por nada, sem implorar espaço algum. Eu é que tento nivelar preferências, de acordo com o meu referencial.

Um deserto.

2008-03-22T04:44:00.003-03:00

O dono da passagem do tempo é quem tem o controle de delimitar os minutos que cada um vai ter por toda a vida. Ele é responsável por trazer um riso ás nove da manhã, ou demonstrar uma lágrima aquecida no canto dos olhos ao entardecer.

O dono da passagem do tempo se esconde onde ninguém pode alcançá-lo, num deserto imenso coberto por uma distância visionariamente imaginária e uma linha acobreada e cercada de fios de navalha.

Sei deste tom de cobre e dos fios de navalha, pois já tive andança recente por esse deserto. Aliás, o dono da passagem já desconfia que estive por lá. E, certamente, ele não ia ficar muito contente em diagnosticar que alguém com paradoxos flutuantes colocou os pés por sobre a areia platinada do seu deserto particular. Mas é fato, o deserto existe e o dono da passagem do tempo bem conhece a valia de seu lugar.

Nessa andança, percebi que nem todo deserto possui o seu Oasis. Trata-se de uma balela convidativa para o emaranhado de dúvidas presentes nessa região. Areia, sim, há muita. Tal qual a quantidade de vento que traz a tona o que se esconde debaixo do tapete do deserto: tanto as mentiras, trapaças e investidas falhas; como também os bilhetes rasgados, os abraços esquecidos e os beijos não dados.

E mais, cada um devia ter o seu deserto e o seu tapete. Entretanto que o dono da passagem do tempo não saiba disso também. Se por algum segundo o dono da passagem do tempo ousar ver a sua supremacia questionada ou testada como falível, a sua ação contraditória pode ser promovida em milésimos. E não teríamos como fugir após o ato.

As tempestades mais violentas de toda a via láctea acontecem no deserto. O dono da passagem do tempo costuma achar graça quando vê as primeiras gotas de tormento caindo lentamente no solo. Ele sabe que a cada novo milímetro de chuva, dois novos milímetros vão surgir e assim por diante. Sem contar que as chuvas não são corriqueiras por ali. É a matemática do deserto.

A alma do dono da passagem do tempo vive em conflito com a alma do deserto. A alma do deserto é livre, irradia com o Sol e dorme nos braços da Lua. Enquanto a alma do dono da passagem do tempo não consegue nem acordar.

Por todo o tempo, o dono da passagem do tempo prometeu zelar pelo deserto para que ninguém pisasse em seu tapete e descobrisse o que há escondido entre tanta areia. Eu ousei colocar os meus pés e caminhar sobre o deserto sem saber de tais condições, não sabia nem que existia um tapete e um muito por debaixo dele. Contudo, o dono da passagem do tempo desconfia ter visto pegadas de uma nômade marcadas no chão nunca antes pisado.

A minha caminhada pelo deserto não cessou. Agora eu espero ser encontrada pelo dono da passagem do tempo.

Onze.

2008-02-28T02:26:00.005-03:00

Disseram-me que as tatuagens denotam as virtudes de uma pessoa. Seja pelo desenho escolhido, seja pela ousadia do traço, pela dor de sentir dor - e gostar da dor -, ou seja por conta de uma história que foi razão propulsora para marcar a pele com tinta e agulha.

As pessoas carregam cicatrizes e dores. Algumas mostram o que sentem com tanta veracidade e desprendimento com o que se dói, que chega a ser irreal o manifesto em forma de 'doa com a intensidade que doer, mas doa'. Outras escondem os locais marcados, por covardia de literar emoções antigas e, por conseqüência, histórias de um passado nem sempre tão distante.

É na pele que se conhece o tato. Tato esse, que prolonga sensações e ameniza um afeto que seria tocável somente no subjetivo. Entre colchetes, considero que o tocar a pele e tatear o intangível em forma de corpo é engraçado, chega a causar-me um atípico riso quando constato tal pseudo-afirmação; embora isso não faça diferença, uma vez que se tornou metodologia certa nos meus encontros e desencontros.

Previsibilidades conhecidas, o fato é que existe uma relação de amor e ódio entre pele e tatuagem. Ambas poderiam andar em linha reta, uma atrás da outra se não fosse um detalhe: as duas mostram os pecados assumidos (ou não) por cada um. E pecado por pecado, é por intermédio dele que as pessoas denunciam suas qualidades e advertências.

Acredite, pode-se denunciar um bocado pela arte em forma de rascunhos tatuados na pele. Afinal signos são signos, e não há como hesitar o oposto. O mundo todo é uma vaga representação do que somos e de como somos. As nossas marcas, tatuagens, contos, e toda essa pluralidade do 'ser' é o que nos deixam na condição de únicos.

Schopenhauer explica:

"O mundo como representação, isto é, unicamente do ponto de vista de que o consideramos aqui, tem duas metades essenciais, necessárias e inseparáveis. Uma é o objeto; suas formas são o espaço e o tempo, donde a pluralidade. A outra metade é o sujeito; não se encontra colocada no tempo e no espaço, porque existe inteira e indivisa em todo ser que percebe: daí resulta que um só desses seres junto ao objeto completa o mundo como representação, tão perfeitamente quanto todos os milhões de seres semelhantes que existem: mas, também, se esse ser desaparece, o mundo como representação não mais existe".

Entre colchetes, cabe o comentário de que tato tem a ver com vontade. Aliás, vontade é o que faz o meu ego megalomaníaco gritar em letras garrafais.

Ressalva: no âmago da literatura que é delimitada por analisar a dualidade existente entre 'um ponto de vista e a vista de um ponto'.

Últimas palavras em negrito.

2008-02-28T01:00:00.001-03:00

Não sou santa,
Não nasci pra fazer caridade.
Não sei me fazer de rogada,
Nem oferecer metades de um nada.
Ao meu ver, metade tem a ver com meio, vazio e incompletude,
Enquanto eu gosto do contrário - ousado -, sempre:
Tenho apreço pelo cheio que completa.

(...)

O meu copo está repleto de inspiração.
Me embriagar é conseqüência.

Entre tangos e adoráveis tragédias.

2008-02-15T09:08:00.006-02:00

Meu jardim

Meu reflexo

Meu afeto

Meu colorido

Meu beijo na orelha

Meu contador de histórias

Meu dormir abraçado

Meu acordar sem lençol

Meu pensador

Meu bonito

Meu marginal

Meu violão

Minha consoante

Minha gratidão

Meu continente

Meu revolucionário

Meu verbo literal

Meu confete de chocolate branco

Meu sonhar

Meu querido

Meu menino

Meu.

À italiana.

2008-02-04T04:33:00.003-02:00

Só teria alguma graça em sentir o carnaval, se Chico B. cantasse as suas modinhas carnavalescas. Imaginem-no descendo a Rua Augusta com os versos 'Estava à toa na vida, o meu amor me chamou, pra ver a banda passar cantando coisas de amor'. Melhor se Tom Z. viesse do lado, na Consolação, com a nota 'Lua uva. Lua nova, lua noiva, ô, luar.' Ia ser um festão daqueles, de deixar o peito em chamas.

Entretanto, a realidade subversiva vai pelo oposto. Em suma, temos escolas de samba superfaturadas em guetos, peitos siliconados - seja de rapariga ou de guri -, e nádegas (aos montes) no sacolejo de lá e de acolá.

Mas, viva a Brasiléia! Viva a bêra desigual no copo alheio, caro. Porque enquanto houver silicone e purpurina na avenida, assim será. No Rio de Janeiro ou na São Paulo de cá.

Não. Coração. Aqui, não há comentário que diga não gostar da festa tropicália. O feriado mais prolongado do país é bem-vindo, uma vez que deixa vago os dias para pensamentos saudosos. A propósito, alertaram-me que matar saudades é crime passional - nem que seja ao escrever notoriamente sem sentido o que nem a escritora deste faz questão de entender. Digamos que estou á beira do cárcere, e sem rendição alguma.

Viva a máfia, viva os contos romanos e as garrafas mexicanas!

'Eu tô te explicando
Prá te confundir
Eu tô te confundindo
Prá te esclarecer'

+++

Ressalva da Tapioca: quem vai fiscalizar as gastanças dos Ministérios Tupiniquins em pleno carnaval, que se manifeste. Cartão corporativo pode ser um perigo em festejos do corpo e da cachaça.

de la Mancha.

2008-01-24T05:19:00.001-02:00

(...) como quem dança a inabalável dança da irrealidade, me atiro nos braços do cavaleiro vermelho para ver até onde ele pode me levar.

"Havia em Sevilha um doido, que deu no mais gracioso disparate e teima que nunca se viu. E foi que fez um canudo de cana pontiagudo, e, em apanhando um cão na rua, ou em qualquer outra parte, prendia-lhe uma pata com os pés, com a mão levantava-lhe outra, e, como podia, lá lhe adaptava o canudo em sítio, em que, soprando-lhe, o punha redondo como uma péla, e, quando o apanhava deste modo, dava-lhe duas palmaditas na barriga, e soltava-o, dizendo aos circunstantes (que sempre eram muitos): Pensarão agora Vossas Mercês que é pouco trabalho inchar assim um cão. Pensará Vossa Mercê agora que é pouco trabalho fazer um livro." - M.C.

Aprenda a resolver um problema.

2008-01-22T01:08:00.003-02:00

A melhor forma de solucionar um problema é arranjando mais problema.

Bacana, hum? Até parece fácil.

Não coloco essa afirmação entre aspas, pois entrego que ela é fruto da mente desta que vos escreve. E nem é mais novidade a minha preferência por uma conversa [entre colchetes]. No entanto, com fundamentação ou não, compartilho este protótipo de idéia de solução para os problemas. Para isso, acredito consideravelmente em um quesito que denomino por: imunidade renovável.

A minha teoria concentra-se no fato de que quando alguém chega ao status de ter um problema, esse alguém acha que tem o maior problema do mundo e que nunca vai conseguir se ver livre deste. Entretanto, ao término do calvário, o indivíduo se vê fortemente capaz perante aquele problema antigo e pronto para outro problema, assim que tiver um novo. É igual a uma gripe, resfriado, coisa e tal. O corpo dói, a cabeça fica fraca, você se enche de remédios, cogita entregar os pontos e cair de cama; mas no fim, aquela quantidade de antiinflamatórios e congêneres faz efeito e, tão cedo, o teu corpo vai estar viável para uma gripe novamente. Tudo vai depender do seu sistema imunológico. Taí: sistema imunológico, a tal da imunidade renovável.

Esse é o mecanismo para resolver problemas - se é que tem um mecanismo. Deve-se focar toda atenção ao fator que antecede o antes e o durante de um problema. Aquela velha história de que as coisas podem piorar, ponta do iceberg e Lei de Murphy podem ou não fazer sentido nesse aspecto. Tudo vai depender do seu posicionamento e das atitudes que revela.

Semiótica, comunicação e rock'n'roll

Falar de problema sem falar de semiótica seria o mesmo que falar de Rock sem falar de Elvis, ou falar dos anos 80 sem um comentário sobre a Madonna. É certo que nenhuma criatura humana é obrigada a denotar a relevância do estudo semiótico. Contudo, para os comunicólogos de plantão, semiótica é vida.

O conceito desta arte envolve o estudo criterioso - e comunicacional - dos signos (ou sistemas de significação) de todas as manifestações culturais e de todos os fenômenos do homem, como se ambos fossem simples estruturas sígnicas. Quase-bastante complicado, eu diria. Tanto que, na primeira vez que ouvi a minha professora de Teoria da Comunicação, Lia Maria Leal, detalhar essa significação toda eu pirei. Todavia, achei tudo muito lindo.

Pois bem. Em outras palavras, a semiótica procura o entendimento do homem, da vida do homem, e da realidade em que o homem está inserido. Digamos que ela é capaz de visualizar a realidade global deste homem quando ele mesmo não detém a capacidade - entenda-se por isso: racionalidade - de perceber certos acontecimentos. Plagiando o lado universitário, a semiótica consegue verificar um problema, a razão deste problema, e promulgar uma solução cabível.

Num contexto geral, é mais ou menos isso.

Ok. Eu adoraria falar de semiótica, porém o enfoque agora é outro. Um problema, na comunicação, é um algo que questiona uma dúvida e que pede a resolução dessa dúvida - a favor ou contra o que foi determinado.

Sem o lado negativo e imposto pela sociedade de que problema é um abstrato sem solução, vejamos o contrário. Problema é aquilo que nos traz uma verdade que foge aos olhos por comodismo. Quando essa verdade é devidamente escancarada, ela mostra as nossas fragilidades. E ser vítima é mais fácil do que dar a cara para bater e saber onde dói - não á toa, as novelas vangloriam heróis e mocinhas. Enquanto o melhor mesmo, é ser vilão da nossa própria história.

Por isso, acho plausível admitir os erros, os acertos e não ter medo dos problemas ou medo de solucioná-los. Problema é aquilo que nos faz refletir e perder o receio da queda. Afinal, sempre corremos o risco de tropeçar em algo mais interessante durante a queda. E, ai, quem vai te levantar e te fazer correr atrás de outros problemas em tom de desafio? Você, e mais ninguém.

+++

PS: isso não é um texto de auto-ajuda.

358 dias;

2007-12-24T12:23:00.006-02:00

Mouling Rouge, tequila, família, abraços, carinho (...) Dois mil e sete começou mais ou menos assim. Aliás, a cronologia completa nem é tão relevante no contexto atual, mas, digamos, que ter um início de ano como o que eu tive foi fator crucial para uma série de coisas que vieram em seguida. Em parte, isso é culpa da minha mãe - eu acho. A minha querida costuma dizer que é importante pensar em sentimentalidades bonitas desde o primeiro dia do ano. Desse modo, os outros 364 dias obrigatoriamente devem seguir a ordem do que fora idealizado. E, eu não me cerquei de cuidado algum para pensar no que eu queria em 2007. Talvez fosse melhor ter levado ao pé da letra aquele ditado: 'cuidado com o que você deseja, uma hora pode se tornar realidade'.

Mania de sonhar o inexplicável.

Olhando para trás, percebo que fizeram muito por mim. Confesso não ser a sociabilidade em forma de gente, no entanto, conheci pessoas que me deixaram provar do inverso. Quando digo isso, lembro dos sorrisos que me foram entregues com facilidade; dos amigos antigos, sempre presentes embora a ausência física seja amarga; dos novos amigos, que já parecem conhecidos de longa data; de brindar com razão; de brindar por duas décadas; de fazer a linha 'Brilho Eterno de Uma Talita Sem Lembranças'; de trilhas sonoras impecáveis; de decorar os discos da Feist sem querer; da telepatia habitual; dos meus pecados sulistas; das ligações não atendidas; das minhas vontades feitas; do gosto pelo café; do gosto pelo alheio; da devoção por cinema; da sensação de liberdade, mesmo namorando despretensiosamente.

Por conta disso, descobri que o meu coração é um bocado grande. Se eu comentar algo relativo com o meu primo, é certo que ele vai fazer uma piada sem graça referente ao número do meu sutiã. Contudo, falo sério. Acredito que a causa da minha morte - que um dia virá - vai ser por motivos cardíacos. Não por questões de sofrimento passional; pelo contrário, o lado esquerdo do peito está tranqüilo e cada vez mais enamorado. Porém, apesar de ter um coração forte sem muitas decepções para contar, o músculo involuntário dói. E sempre pelo mesmo motivo. Saudade é o que há.

Não tenho dúvida de que pessoas legais moram longe. Entretanto pessoas mais-que-legais, daquelas que tu vai querer contigo nem que seja em pensamento, moram muito mais longe ainda. De fato, eu nasci pra sentir isso. Sou um poço de nostalgia e uma saudade ambulante. Sinceramente, isso não muda; uma vez que não há remédio que reverta o irreversível. Quanto à inexistência de cura para ações imutáveis, aquela mania de se apaixonar continua. Vi-me encantada desmedidamente três vezes, por almas tão iguais e tão diferentes entre si. A propósito, disseram-me que nos apaixonamos por pessoas que carregam consigo um pouco do que temos e um muito do que queríamos ter.

Não é que isso tem uma lógica?

Pois bem, comprovando que eu não meço limites e deslimites em tangência do que eu sinto - e, quando eu sinto, eu sinto em demasia -, não tive vergonha de aparecer sem aviso, nem tive receio de pedir cafuné; não tive medo de tirar o vestido ou confessar a proporção dos meus sentimentos; peguei no sono da melhor forma do mundo em 22 de setembro; e aprendi um mínimo de italiano e espanhol, meio que para falar na mesma língua que os amados.

O vício por sotaque é aquela coisa toda. O vício por consoantes, idem.

Ganhei presentes sem aviso prévio. Até consigo escolher o mais adorado com unanimidade: foi quando o guri de camisa xadrez cantou Mutantes e disse que a minha Keep Cooler de pêssego era frescura de menininha, embora assumir que achava um charme.

Ganhei um sobrinho.

Mudei um tanto. Todavia, ainda tenho as minhas teorias loucas, planos que beiram o mirabolante e atitudes sem sentido. Ainda omito frases e me calo no silêncio do desdizer quando acho necessário. Ainda sou indecisa. Ainda tenho as minhas convicções e argumentos próprios. Ainda vejo beleza no teu provérbio e na tua perna direita, naquela foto da lambreta. Ainda faço promessas só pra ver o teu riso de canto e a tua face de curiosidade. Ainda escrevo os meus delírios. Ainda falo bobagem e danço olhando para o nada. Ainda continuo na saga de não planejar, e isso também não muda.

Dois mil e oito, continuará deliciosamente assim.

+++

Ressalva: no âmago da literatura pseudo-verídica-nada-profissional.

Se o sistema não funciona, bota na conta do Papa!

2007-12-19T00:09:00.002-02:00

Mais de 2 milhões de pessoas já assistiram o tão alardeado filme 'Tropa de Elite'. O detalhe fica por conta de que, além desse número alarmante, outros milhares tiveram acesso a película por meio de versões pirateadas.

Entenda-se por pirateadas todo um sistema: primeiro o filme original nasce na cabeça do diretor. Este escolhe os atores a dedo, idealiza as cenas, promove a produção da história e, enfim, consegue terminar o longa. Após muito trabalho - diga-se de passagem um bocado de trabalho, visto a falta de investimentos ao cinema nacional - esse mesmo diretor consegue algum patrocínio, o que fomenta a divulgação do filme.

No caminho inverso, a pirataria desenvolve uma ação parasita e rouba os direitos de seu verdadeiro criador. Com pouco esforço, grandes nomes do esquema que pirateia essas cópias adquirem um único exemplar da versão original - muitas vezes antes da chegada deste as telas do cinema - e reproduzem milhares de cópias. Afinal, a demanda por estes produtos é considerável e conta com um público cativo.

Enquanto o enredo do filme cai no clichê brasileiro de vários palavrões soltos em frases aplicáveis, que condenam a realidade banal do nosso país, a trama joga na cara do receptor 'sim, você faz parte do sistema'. Esse sistema, segundo o próprio 'Tropa', foi instalado para solucionar problemáticas nacionais. No entanto, o sistema (na prática) existiria para tentar estabelecer um controle que solucione os problemas desse mesmo sistema.

Capitão Nascimento, interpretado por Wagner Moura, talvez não soubesse que aquele não é o único 'sistema' neste vão solo tupiniquim. Nós, brasileiros, gostamos de impor normas pelo simples prazer de quebrá-las.

[In]utilidade do Sistema

Diz a regra que a funcionalidade de um sistema é contribuir para organizar um todo; na polícia, por exemplo. Na política também seria. Nesse sentido, um assunto em especial me chama a atenção quando o comparo com outras notícias: a CPMF (Contribuição Provisória sobre a Movimentação ou Transmissão de Valores).

Para quem ainda não sabe, esse imposto nasceu sob argumento de (pseudo) imposto, que teria a prerrogativa de angariar mais fundos para auxiliar o Governo nos investimentos em saúde pública. Temos ai outro sistema. Podemos não percebê-lo, mas temos um.

A decisão do momento é falar absurdos que anunciam que sem a CPMF o sistema de gestão da política nacional vai por água a baixo, por falta de dinheiro. Ora, mas o nosso país já dispara perante os outros no que tange os impostos; porque então nos falta a verba que deveria provir desse pagamento?

A resposta é simples e está aos nossos olhos. Temos um sistema que não funciona. Ou pior, nenhum dos sistemas existentes para a organização e ordem do Brasil consegue desempenhar o seu papel.

A CPMF pode ser o Bope (Batalhão de Operações Policiais Especiais), assim como foi mostrado no 'Tropa'. O imposto age silenciosamente sob um mecanismo que atua na mesma sensibilidade de um projétil; ambos não avisam quando serão acionados, apenas fazem o que o sistema os manda. O fato é que tanto o imposto como o Bope são formas de sistemas em nosso país. Sistemas que não desempenham a sua real função.

O cidadão comum pode demonstrar que está de saco cheio de corrupção, cansado da violência, e do estado paralelo nas favelas. Porém, este cidadão não é capaz de nada enquanto for obsoleto ao sistema. Nem enquanto for cúmplice de uma cópia pirata, que retrate a ineficiência deste sistema que ele contribui para que continue do modo como está.

E quando falta competência, o jeito é colocar na conta do Papa, líder de outro sistema: o religioso.

Que Deus nos ajude!

+++

Anexo necessário: 45 versus 34, Brasil.

Esse texto fora desenvolvido para a matéria Redação B há um ligeiro tempo atrás. Talvez outubro, a memória é falha. Entretanto, estava devidamente guardado, na espera de momento mais oportuno para entrar [em colchetes]. Feito isso, agora me pergunto: essa é a hora?

Veludo azul.

2007-12-09T23:16:00.000-02:00

Filmes de cronologia barata em aspectos previsíveis sempre me fogem á mão. Ás vezes, claro, jogam-me para cima desses contos melodramáticos, com musiquinhas cativantes que não saem da nossa cabeça assim que ouvidas numa primeira vez.

Foi mais ou menos isso.

Tarde de outubro, muita ilusão na cabeça e a vontade de fazer nada falando alto. Em grito oposto, o João passa em casa, me joga dentro do seu carro e me enforca naquela sessão de cinema absurda na casa de algum amigo tosco dele.

- Essa que é a tua amiga? - perguntaram-lhe.
- A própria - disse João entre um 'Oi, beijo', com esse tal amigo que nos recepcionou.
- O João fala horrores de ti, guria.

Eu não sabia o que responder. Não mesmo. Esse tipo de situação de amigo que fala da amiga para os outros amigos que essa mesma amiga só conhece de nome não é o meu forte. Ah, sim, ser sociável á primeira vista também não.

Continuo:

- Não sei o que o J. fala de mim - suspirei alto.
- Não faço mistério, amor. Todo mundo sabe que eu te adoro um tanto - gritou J. na minha orelha, ao passo que me dava um abraço gostoso e me oferecia algo pra beber.

Enquanto percebo os detalhes do copo, com desenhos de caveiras e outras bizarrices tipicamente horror-show, um algo de interessante pede para ser visto do outro lado.

O modo como fingia não me olhar foi elemento propulsor para o meu encanto gratuito - além de me chamar a atenção pela camiseta com o Bowie na frente. Ele parecia ser mais velho, parecia ter controle e saber exatamente quando perdê-lo. Sentava-se de lado, e sentia um conforto absurdo com tudo aquilo. Amigos ou não, eu e o desconhecido em questão, estávamos sucintos por alguma tentativa de cinema.

Com um outro copo, me deixou na dúvida se bebia o mesmo que eu. E, dúvida por dúvida, tive vontade de saber do gosto.

- Tás bebendo o que?
- Prova. A Carol esqueceu o copo aqui do lado. Deu bobeira - sorriu.
- Forte. Hum, parece absinto.
- Isso, pode crer. Sem dúvidas: absinto. Sente?
- O quê?
- Perguntei se sente.
- Tá, essa parte eu entendi.
- E por que não responde.
- Responder o que?
- O que sente.
- Eu posso sentir tanto.

Não precisou de muito. Tinhas que ser tão cordial comigo, e corresponder ao meu cumprimento forçado? O pensamento instintivo me levou a acreditar que seria melhor ter recuado ao João horas antes, e ficado em casa pela eternidade.

[Parte II: da arte de não ligar no dia seguinte]

Sei que não tenho a elegância nem o modo certo de pedir; mas, por favor, não seja assim tão afável comigo. Não me olhe nos olhos, não me pegue pela barra da calça, não me tenha por cada segundo, e não me faça perder a vontade de assistir David Linch no momento em que conversamos em segredo.

Não me entenda quando eu quero dizer sim pelo não, ou vice-versa. E, definitivamente, não diga que tem a coleção completa de Tarantino na tua casa. Assim, dificultas o meu declínio pelo convite teu.

Não seja doce comigo, e nem me beije devagar. Faça tudo ao contrário, facilite o meu desapego. E, não seja o que és comigo. Afinal, o teu encanto já nivelou o inesperado.

Em frente à batalha, eu já sei de cor a tua seqüência.
Sem obrigação.

Quinta-Feira.

2007-11-30T01:37:00.004-02:00

Eu não quero desperdiçar o fôlego alheio.
Eu não quero economizar no teu verbo transitivo indireto.
Eu não quero deixar uma gota de vodka no meu copo.
Eu não quero perder o controle ausente.
Eu não quero perder a vontade.
Eu não quero um continente de distância.
Eu não quero um sonho de verdade; tampouco uma ilusão de mentira.
Eu não quero tatuar por tatuar.
Eu não quero um colo a menos.
Eu não quero Joy Division em volume baixo.
Eu não quero festas com multidões.
Eu não quero deixar a vela apagada.
Eu não quero lareira sem fogo.
Eu não quero aprender mais do mesmo.
Eu não quero precisar aprender o que eu não sei de você.

E, eu não queria me importar.
No entanto, eu quero. Mais.

+++

A platéia levanta, e não aplaude.
As cortinas vão abaixo.

Alguém apaga a luz?

Manifesto anti-amor

2007-11-19T12:09:00.001-02:00

Diz a lenda que quem fala mal do amor ou faça qualquer menção negativa a esse sentimento tão adorado pelos mortais é alguém muito infeliz e que, provavelmente, sofreu uma decepção amorosa recente daquelas de doer. Para variar um pouco e fugir dessas idéias pré-idealizadas, discordo de teorias que classificam esse tipo de comentário.

Não me considero diferente de qualquer outra criatura mundana - apesar de ter alguns pensamentos nada aceitáveis pela maioria. Nasci e fui criada em solo tupiniquim, pago uma quantia absurda em impostos para esse país; costumo ir em festinhas e/ou qualquer tipo de confraternização etílica, me divirto, me empolgo; e eu também me relaciono fisicamente, pessoalmente e amorosamente com uma freqüência satisfatória e bem feliz, se assim posso dizer. Então caro leitor, não se revolte com as críticas dissolvidas sobre um assunto que você usa como muleta, como ideologia, e usou para pegar alguém: o tal do amor.

O amor é o bom da vida, concordo. A minha mãe me ama, o meu cabeleireiro me ama e a minha cocker fica tão feliz quando me vê, que eu sinto que ela me ama também. No entanto, quem mais me surpreende no quesito 'me amar' é aquele cara do passado mais presente, boa pinta, bonito, cativante, que costuma achar graça quando faço manha e que, mesmo namorando, me liga só para avisar que me ama.

Ao que tudo indica, eu não tenho do que reclamar.

Contudo, o amor pode ser perigoso em alguns casos, acredite. As pessoas enxergam um mundo perfeito e ouvem passarinhos cantarolando, passam a acreditar que as coisas vão dar certo e criam expectativas de felicidade eterna por culpa dele.

O amor é plenitude, é êxtase. O amor é uma droga e como qualquer outra substância alucinógena provoca efeitos confortáveis ou não. Em excesso, o amor faz os apaixonados mudarem de atitude. O que, em termos, chega a ser compreensível, já que a maioria das pessoas se transforma quando se encontra nesse estado emocional. Mas, durante todos esses anos de vivência e prática amorosa pude perceber que comigo não é assim; e não me pergunte por quê.

Posso dizer que esse meu senso de auto-controle e auto-suficiência me deixam numa situação tranqüila. Não me sinto obrigada a ligar no dia seguinte e posso fingir com segurança que 'ele' é o dono da razão (sem ser). O meu revés se limita quando pareço estar cansada de assustar os homens com essa minha segurança sem limites, com esse meu alto poder de ser dona de mim mesma. Cansei de ser o máximo e o ponto mais alto, de ser um troféu inatingível e de ser difícil - tá, eu não cansei, mas achei cabível colocar isso no texto. Eu queria, por um só dia que fosse, ficar puta porque você não deu sinal de vida ou porque você esqueceu o dia que nos conhecemos. Porém, é tão simples e automático eu não me importar com isso.

Faço jus ao movimento daqueles que se amam sem pedir nada em troca, daqueles que se olham e se satisfazem por tudo que são, daqueles que não se comprometem e são mais felizes, daqueles que se comprometem e são tão felizes quanto, daqueles que distribuem sorrisos, daqueles que superam tomar um fora, daqueles que reformulam o vestuário quando querem, daqueles que nadam sem roupa, daqueles que entram no chuveiro acompanhados, daqueles que se doam, daqueles que não desperdiçam a liberdade, daqueles que não precisam do amor alheio para se amarem incondicionalmente.

Da arte de ser tia.

2007-11-04T20:31:00.000-02:00

Ser tia é atravessar a rua com cuidado, para que nenhum carro em alta velocidade afronte tirar-lhe a vida antes de a sua sobrinha ter aquela tão sonhada festa de 15 anos. Ser tia é pensar no que os sobrinhos vão achar do tio que a tia escolheu para eles. Ainda mais quando esse tio é todo-doido, tattuado, com alargador nas orelhas, e tem cara de bravo.

Em outras palavras, essa que vos escreve é tia de uma sobrinha linda e de um sobrinho tão lindo quanto. Agora, para que o entendimento da história toda tenha a completude que o assunto pede, é necessário contá-la desde o seu início.

A minha saga como tia-me-dá-um-abraço começou cedo. Bem cedo, eu diria. Culpa da irmã que veio dar a notícia em 1994, e surpreendeu a pequena Talita recém saída do prézinho. 'Tudo bem, ser tia não deve doer nada'. E, eu não era aquele tipo de criança ciumenta, que não consegue conviver com outras crianças nem dividir os seus brinquedos com elas. Pelo contrário, a minha mãe conta com freqüência da minha sociabilidade desde quando eu era pequena. No entanto, hoje, admito que a minha cabeça podia ter ficado bastante confusa se eu pensasse demais na dimensão que é ser tia.

Para a grande maioria, ser tia não envolve apenas o fato de ter um sobrinho ou uma sobrinha. Ser tia, neste caso, é 'ficar para titia'; jargão muito usado para distinguir pessoas sem muita sorte com relacionamentos. Contudo, a minha perspectiva de vida nos anos 90 não conseguia pensar nisso, compreendia apenas a rotina: ir para a escola, brigar com o meu irmão mais velho, pensar no que eu queria ganhar de Natal, e outras coisas desse quilate - não com menos importância, friso; afinal, é na infância que se constrói uma cabeça bacana para agüentar a dualidade da adolescência e as futuras responsabilidades que se ganha quando as pessoas se tornam adultas.

Pois bem, tempos depois, vejo uma segurança tremenda na minha situação de ser tia. Aprendi um bocado. E, olha que eu nem sou tão museu assim. Acho incrível a amizade que tenho com a minha sobrinha. Ultrapassamos o limite sócio-cultural tia e sobrinha, somos boas amigas. Acho um barato quando a Raphaela vem me contar os casos da vida dela, os guris que acha bonito e os que já beijou, o medo que tem da mãe, as vontades que tem, os anseios, a perspectiva remota que considera que o seu mundo é cor de rosa e que tudo pode ser perfeito. Cerco-me de cuidados para respondê-la á altura, não deixá-la com mais dúvidas do que as que já tem. Imaginem a cabeça da minha querida: treze anos, 1.70 de altura, rosto novo, enfim. Uma rede de pensamentos de autonomia própria a perseguem. Mesmo assim, quanto á Rapha, acho que estamos bem.

Se por algum momento pensei que a minha cota de cordialidade com os filhos dos meus irmãos já excedia um limite, fui altamente surpreendida no ano passado. Minha irmã, que me deu aquela notícia em 94, veio me dizer o mesmo anos depois. Dessa vez, viria um menino. Antes que o pequeno nascesse, eu já imaginava o seu rostinho, se teria ou não covinhas, se ia me chamar de tia, se ia gostar de sorvete de baunilha (...) Uhum, a Talita pode ser declarada uma tia absurdamente coruja, e assumida.

O Ismael nasceu em abril do ano em que estamos. Parece ás vezes comigo, mas consegue ser tão diferente também. O Tiquinho é muito 8 ou 80, não consegue ficar parado. Gosta de danoninho de morango, e gosta de dengo. É intimista, não dá trela pra quem não conhece. E eu vejo tanta beleza nisso. Taurino, esse guri vai me ferrar a vida algum dia - eu bem sei que vai e não faço omissão. Tanta geniosidade vai me dar dor de cabeça; do mesmo jeito que a Rapha me deixa puta com o seu lado virgo de ser. Dois amores que eu quero ver crescer, com pensamentos próprios e pelo caminho que decidirem.

Em mais de uma década como tia, sinceramente, fiquei para titia. O detalhe eu deixo por conta dos tios que os meus sobrinhos podem escolher.

Ressalva: modéstia mandou lembrança, ein Talita?

Conto da Sorte

2007-10-15T21:25:00.000-02:00

Convidou-me pra um samba inocente. Pegou pela mão e colocou um copo na boca. Gole por gole, dissolvia um rascunho assobiado 'Ei, você vai casar comigo amanhã te avisaram?'. Num sorriso de lado, desfazia o melodrama e me deixava na promessa.

Na medida de um conto dizia: a rapariga que domar o coração desse guri não vai sentir mais dor de amor. E dor de amor só é dor quando dói em calma descompassada e leve, daquela dor que te faz querer mais dor. 'Por gentileza, que não tenha cura pra esse mal de amor que cabe nos teus olhos', gritava no peito.

Os deuses conspiraram ao pé do meu ouvido e pararam no tempo a resposta incontida. ‘Não há som melhor que o silêncio da tua respiração’. Cala-me numa partida breve e estamos sozinhos, de flor em flor. 'Me ensina a controlar esse ensejo', tentou dizer em 37 segundos contados.

(...)

Convidei pra um samba inocente. Peguei pela mão e coloquei um copo na boca. Gole por gole, esquecia a inocência e dissolvia uma frase direta 'Com amor não se brinca'. Teu sorriso de lado me entregava o melodrama.

Como história que cabe em rima, fiz teu poema solto; desses que dizem que o guri pode dominar o coração da rapariga. Dor que sente em chama, dor que a gente busca sem saber por quê. E quando sabe, a graça do amor se foi perdida. Deito-te em prosa, conversa fiada e tudo bem. Fora do teu círculo, eu seguro o nosso tempo desmedido.

Os deuses fizeram uma prece em segredo, anunciando a resposta sabida. Um pra lá, e outro de canto. O outro de canto e a rapariga com o coração do guri, para fazer o que bem entender nesses 37 segundos contados.

Chico;

2007-10-14T22:55:00.001-02:00

Quero mais
Quero mais.
É tão simples abusar do meu espírito ingênuo
Já passaram mil romances, caravanas, sentimentos
Desarvorados
Num tempo sublime
Do verbo amar.
Amarei aquele que chegou
Pra não partir jamais.
Partiu,
Agora eu quero mais.

PS: Chico Buarque nunca é demais.

Café ou Chá?

2007-09-09T20:59:00.000-03:00

Agosto costuma trazer um algo de estranho. Não por anteceder o meu Setembro preferido, mas, sim, por ser um mês de exclusiva solidão. Do primeiro dia ao trigésimo primeiro, Agosto me soa como uma inscontância. A começar pelo clima indefinido, morno: não sabe se quer ser quente ou se deixa abstrair pelo frio. No entanto, já que faz parte do calendário, deixemos viver. Com ou sem gosto.

Vejo pessoas, indo e vindo, voltando. Todas têm um rumo, ou procuram por um; nem que essa procura seja fadada ao fracasso. Algumas carregam sorrisos, outras preocupações. Quanto a mim, em Agosto, prefiro não admitir muito. Para fazer companhia, peco pela vontade e pelo o que há de curioso no que me cerca. Olho ao redor, do corredor vejo um rapaz prestes a acender um cigarro. Parece que o tabaco é meu também, por um detalhe talvez seria. Afinal, eu não fumo, nem tenho habilidade para tanto.

Esqueço o contorno do garoto e fito um detalhe paralelo. Apenas o observo enquanto traga aquele mínimo de combustão e bebe um café. A xícara branca não parece ser porcelana fina, muito menos o conteúdo não teria sido feito com grãos de uma safra dourada. No entanto, me apeteço e já sinto a temperatura do líquido negro a percorrer a garganta do jovem.

Diz a lenda que o café traz o ânimo e a vivacidade de volta. Aliás, a presença concentrada de cafeína explica tal fato. E isso assume um quê de novo para o meu Agosto, que antes refletia uma rotina cada vez mais rotina. Incito por um gole, levanto da cadeira e caminho em direção a Cafeteria. De longe, já sinto o aroma se dissolvendo em algum bule aquecido:

- Moça, o que vai querer: café ou chá?
- Um café agora, e outro para vida.

PORTISHEAD

2007-09-01T20:44:00.001-03:00

'Te cabe no meu peito,
te esconde aqui dentro e eu prometo sossegar.'

Um dia essas palavras saíram pelo ar em movimentos de dança vindas do infinito do teu ego. Nem pensava que tu ousarias em dizer. Na beleza de ouvi-lás, faltou-me uma resposta á altura. Melhor: quem deveria questionar-te sobre o fato era eu; a minha boca dissolveria no encanto da promessa.

Que não seja por falta de ensejo, pois venha ouvir o meu estrado em forma de segredo. Que não seja por falta de zelo, leva contigo o meu pensar, a minha altura sobressalente e a minha falta de sono quando me revelo em fuso horário. Que seja feita a tua vontade, pelo meu desejo.

Á parte o teu colo, a tua cor que difere dos outros, aceito a condição. Não por condicionar-me em latitudes quilométricas ou por um oceano de distância - mesmo que essa distância se fizesse em único grão de areia do teu mar -, mas, sim por toda valia que existe em ver o sorriso de canto e sentir cada vez mais.

Se o sonho pode guardar essa lembrança, imagine uma ligação minha antes do sol se pôr. Aceite o meu convite, que o vinho fará companhia. Conte-me da vida, da tua história e do teu ser. Enquanto omito uma conversa, adivinho cada metro cúbico da tua pele por entre a camisa quadriculada.

Simulo a queda, e caio em ti.
Agora, podes morar junto a mim.

Uma ou outra.

2007-08-20T01:19:00.001-03:00

para o (in) comum, ouvido é pouco.
olhos se esforçando pra ver
descobrir asas arde
na liberdade que é.

(...)

acorda sono antigo
que nascer já nos foi dado
se o imaginado nunca foi vivido
e se ainda está não olhe
resguarde o segredo inacabado
e viva o que pode vir a ser novo encontrado
jardins suspensos te aguardam
no mais além do que tens sonhado.

em protesto: rasgue o peito;
refluxo encantado,
e esqueça sempre tudo que tens guardado
inaugure o amor todos os dias
só assim o sentirá validado.

por N.L.

PS: antes e depois de Miró.

O sorriso de Norma Jeane

2007-08-08T13:26:00.000-03:00

Há quem diga que o sorriso mais belo e conhecido nesta galáxia seja o riso enigmático e cheio de mistérios presente na obra de Leonardo Da Vinci, em suma: a perfeição estaria no rosto de Mona Lisa. Da Vinci denota, no quadro, uma mulher com um ar introspectivo e um tanto quanto tímido. A beleza restrita de Mona Lisa intriga por seu teor de sedução estritamente conservador. Discussões e comentários felizes quanto à arte do italiano são notáveis. Contudo, Mona Lisa pode ser conhecida, aclamada, e ter ficado na parede de Napoleão Bonaparte, mas não tem o sorriso de Norma Jeane. Algo de brilho único e doce, em uma escuridão de segredos de uma pessoa envergonhada e despudorada simultaneamente.

Trata-se da filha de Gladys Monroe Baker, nascida em um de junho de 1926. No entanto, a probabilidade de você identificar um dos sorrisos mais belos já vistos entre os mortais, vai longe por essa informação. Agora, se lembrar da estrela ofuscante de "O Pecado Mora ao Lado", em cena, de uma mulher com as pernas e a calcinha a mostra por conta de um ligeiro levante de seu vestido branco, de súbito terá no encanto da lembrança Marilyn Monroe.

Um sorriso triste e melancólico; cuja infância se deu com um pai desconhecido, uma mãe cortadora de negativos em um estúdio, e passagens por orfanatos e lares de adoção. Aos 16, já era senhora casada, tendo como primeiro marido um rapaz de 21 anos a quem chamava de "papai" - por falta de um, talvez. Enquanto "papai" estava na guerra, na década de 40, Norma inicia a sua carreira de modelo. Em um ano, torna-se capa de mais de trinta revistas.

O começo de uma estrela, com aquele mesmo sorriso; com um quê de melancolia e atração. Mesmo após a mudança de nome para Marilyn Monroe, Norma Jeane Mortenson não consegue abandonar a sua essência de beleza e sorriso afável. Certas coisas nos acompanham a vida inteira, e Marilyn ainda gostava de ser abraçada, era inocente e via pureza nas banalidades mais simples. Em meio a inocência, Marilyn ficou nua sobre um veludo vermelho, no que seria o pôster principal da primeira edição da Playboy. Além disso, ganhou a sua marca na calçada da fama em Hollywood. Tudo isso em 1950.

Aos 36 anos, Marilyn Monroe tem uma morte cercada de boatos e teorias conspiratórias. No entanto, deixo de lado a tangência triste da inexistência física da atriz destaque de "Quanto Mais Quente Melhor", prefiro roubar saudações nostálgicas que revelam que nela tinha amor, entrega e sentidos. Da ascensão á queda, do primeiro ao terceiro casamento, e cercada por garrafas de champanhe. Do sucesso, o fotógrafo Bert Stern conseguiu fazer um ensaio que ultrapassou a lente da sensualidade e mostrou não somente uma mulher bonita, mas a bela em estado sublime. Algo de intocável e irremediavelmente dela: o sorriso de Norma Jeane.

A fraude do ano.

2007-07-30T07:07:00.000-03:00

Em solo tupiniquim, me parece ser mais fácil apelar para a mentira do que ser gradual em verdades formais e informais. Tem-se o exemplo de um senador que requer a um lobista para angariar fundos e pagar uma pensão abastada á sua filha, fruto de um caso extraconjugal - mas a criança (destaco) não tem a menor culpa por isso. Dessa forma, fica fácil encontrar outros exemplos nada válidos por Brasília e em qualquer outro canto deste ‘vão solo, és mãe gentil’. Tomemos Renan Calheiros novamente (tic). Que sorte tem este homem! Deveríamos tê-lo obrigado a ser o presidente da nossa nação. Afinal, aquele que ganhou o cargo de forma lícita e com o voto do povo, não tem tanta sorte assim. Traço um paralelo disso com a minha humilde existência e acredito que o mais cabível e sensato no momento seria abandonar a faculdade e investir na criação de gado. Que me perdoem o trocadilho infeliz os que o acharem assim.

Felicidade e mais um título. A seleção de amarelo ganhou a tal Copa América - e dos argentinos, ainda por cima. Parabéns (ou não). A questão a se refletir é que o futebol serve como um termômetro para os brasileiros. Se o time ganha, ótimo para comemorar, a vida vai dar certo, as coisas se ajeitam; já o contrário, se o time perde, foi feito algum feitiço contra os jogadores, a culpa é da sogra que estava na sala e falou ininterruptamente durante os 45 minutos de jogo, enfim: arranja-se uma desculpa para as falhas e para o mau desempenho e falta de vontade dos canarinhos futebolísticos. Mentira ou verdade, brasileiro pode gostar de esporte, futebol e qualquer outra atividade do tipo. O que não vale é acreditar demais nisso. Ainda na editoria esportiva, não consigo encontrar uma explicação plausível que justifique as vaias recebidas pelo presidente Luiz Inácio Lula da Silva na abertura dos jogos Pan Americanos. O que Lula haveria feito de tão grave para tamanha rejeição em público?

Contudo, nem só de mentiras reais esse mundo em que vivemos respira. Á parte do mundo de verdade, temos também aquelas mentiras tipo fraude. É a espécie de fato mentiroso que nós fazemos figa, mandinga, simpatia, etc., para acontecer. Porque, sinceramente, eu quero acreditar que a Björk está incluída na lista do Tim Festival desse ano. Ok, agora é o momento cabível para críticas alheias. Sei que tudo quanto é site, revista, folheto, torpedo, sinal de fumaça, sinaliza que alguns nomes até então inimagináveis da música mundial já estão confirmados para fazerem visita solene e profissional ao nosso amável Brasil. Destaco dentre os delírios previamente ‘confirmados’ Arctic Monkeys, The Killers, Juliette Lewis & The Licks (meu mais recente vício assumido), Antony and the Johnsons, Girl Talk, e a própria Björk - já citada. Outra: Nouvelle Vague divulgou no myspace oficial da banda, que a aterrissagem dos gringos acontece em setembro deste ano! Outros queridinhos mais queridos como Hot Chip, Kaiser Chiefs e a inglesa etílica Amy Winehouse ainda compõem a lista dos sonhos e ilusões. Boato ou não, se pudesse optar, gostaria que todos esses nomes encantados fossem mentiras, daquelas que se tornam verdades absolutas. Ainda existe uma lista de cogitados. Não a citarei, pois já seria uma viagem lisérgica sem proporções.

Por fim, um último tópico: a amizade eterna do presidente da Venezuela, Hugo Chávez e do presidente do lado de cá, teve uma queda. Algo assim, como um pequeno atrito, visto que o vínculo entre ambos não vem sendo lá muito expressivo e amoroso como era em tempos atrás. Chávez pode receber todos os comentários negativos possíveis, mas não é nada ingênuo. Muito menos Lula.

Tão cedo, atribuir o caos aéreo - vulgo instabilidade interplanetária - e outros quesitos referentes á aviação nacional é uma tristeza sem pesares. Calo-me em um silêncio que pode doer nos ouvidos. Falta de caráter e investimento são notáveis ou seria o progresso do país em bom tom? É de se pensar á respeito.

Por enquanto, aposta em qual fraude para esse ano?

Sonhos e 'Os Sonhadores'

2007-07-23T18:50:00.000-03:00

França, cinema, garrafas de vinho, sexo, rock, Godard, e três jovens assiduamente belos, podem servir de temática para uma história com facilidade considerável. Elementos a altura para a criação de um filme não faltam. Foi mais ou menos por isso, ou bem mais que isso, que 'Os Sonhadores' mostrou-se de interesse para esta que vos escreve. Tomadas leves e atraentes saídas da cabeça do diretor Bernardo Bertolucci - famoso pelo agraciado 'Último Tango em Paris' - tornam a película ainda mais vibrante e cheia de detalhes pequenos, grandes, e cativos. Porém, não me atrevo a soar como cineasta (que não sou) ou cinéfila (por devoção, apenas), uma vez que cinema está muito além dos meus conhecimentos técnicos. Porém, como pseudo-amante da arte, acho cabível tecer argumentos pendentes. Ainda mais, depois de assistir a trama e pensar em uma série de outras coisas, ligadas ou não ao filme.

'Os Sonhadores' supera as críticas iniciais que o público registrou. Ouvir comentários tendenciosos referentes aos cartazes do filme, que dão margem suave ao romance e ligações amorosas protagonizados, ainda é pouco. Dois irmãos gêmeos: logo Isabelle (Eva Green) e Theo (Louis Garrel). Ambos viciados em cinema; filhos de uma inglesa e de um pai-poeta-francês demasiadamente pensador; e habitantes de uma casa que poderia ser apenas uma casa, mas não é. Quase no final da década de 60, esses gêmeos siameses conhecem Matthew (Michael Pitt), americano que vai á Paris para estudar e se apaixona pela cultura que os ares parisienses inspiram. O roteiro segue basicamente este caminho.

Contudo, a armadilha de 'Os Sonhadores' não se prende apenas aos corpos dos jovens, que ficam á mostra com uma freqüência considerável, ou ás loucuras que os três discutem nas cenas. O título não serve de pano de fundo. Bertolucci teve mais do que sorte em optar por tal escolha. Os sonhadores somos nós, durante as quase duas horas de enredo. Em uma época revolucionária, cercada de dramas e sorrisos aleatórios, torna-se irremediável não se envolver no conteúdo e nas vidas dos adolescentes. Com 'Os Sonhadores', á época de 1968, na mesma Paris de hoje, um protesto estudantil em nuances de política á favor do cinema é abordado. Revolucionários dão início a um manifesto em favor da arte e da liberdade que desperta a alma juvenil - independentemente da idade que se tem. E mais, o filme foi rodado em 2004, no entanto ainda apresenta um teor de atualidade visível. Na França mesmo que seja, para não perdermos o foco, jovens ainda protestam e se revoltam perante á política e a todo o sistema que cerne a vida pública da sociedade. Nota-se a realidade do passado, e a que vivemos nos tempos de hoje.

Para quem sofre em busca de filmes clássicos nas locadoras á fora, 'Os Sonhadores' é novo e antropofágico do que já aconteceu. Simultaneamente. Enquanto Matthew, Isabelle e Theo dividem a mesma banheira e se concentram em observar os traços alheios, você provavelmente se perde no diálogo dos três e parece estar naquela banheira também.

"Agora você é um de nós".

PS: um brinde ao melhor do ócio universitário.

Desatino e espelhos

2007-07-07T02:29:00.001-03:00

Abrir o diário. As paredes em nuances perspectivas e o som alto, tocando qualquer sonoridade já conhecida pelos vizinhos. O sono é estático, desejo de não dormir – propositalmente – só para ver o Sol invadir o travesseiro em forma de abraço. Estupidez, pura bobagem.

A conversa é atrativa, imaginando o dono dos olhos que está do outro lado:

– Acho muito louco, isso de ficar pensando sem assunto determinado. Só por pensar, esse é o barato. Agora, escolher é imprevisível.
– Eu até entendo. Escolher envolve pensamentos (...)
– Sim. Mas, pra pensar você tem um controle. Pra escolher, não.
– Concordo em termos contigo, guri. Só que, pior que escolher é ter vontade. A gente não sabe de onde ela vem e tal. Escolhas, em sua maioria, sempre partem de um fundamento. Agora, me explica o mecanismo das vontades e eu prometo te deixar bêbado.

E ele a achou inteligente – pura tolice etílica. Por diferença, até falou 'boa noite, beijos'. Ela se contorceu em risadas.

Um dia a mais, um trago a mais. Aquele sorriso desmedido, entregue em mensagens sem entrega, soando complexo. Sem ter o que fazer por cabimento ávido. Os dias soltos, em hiatos desesperados, fazem da roteirista uma melodia instintiva; ela acabara de receber um rascunho premeditado em verdades já conhecidas:

"Sempre evitei ser rude contigo. Tratá-la com um desprezo que não és merecedora. Por ora, és tu que fazes o bem de mim, e me tira o mal sem assumir. O que me intriga é saber do vício que tenho nesse teu ar, que respiro roubado de ti. Sinto-me incabivelmente satisfeito com o teu olho brilhando de longe, e a tua pupila mirando alto os sonhos teus. Sonhos que queria ter, por devoção ao teu ego. Não sou poeta, por falha genética, me caibo em números e porcentagens, porém me habituo em ler Chico por ti. No entanto, meus escritos figuram fórmulas, tentativa e erro, pois não tenho o vínculo á palavra. Me atrevo porque és ousada ao máximo. E essa minha mania de pegá-la desprevenida e demonstrar que tu também tens um pouco de mim não funciona, por conta da tua liberdade domada. Poderia eu, me transformar em delegado e escravizá-la ao meu encanto. Contudo, és livre e doce. Tens a graça no jeito de andar sem dono algum."

Após a breve leitura, ela dobra o papel e o guarda dentro de um livro qualquer. Volta ao caminho, como se nada tivesse ocorrido.

Cinema Mudo

2007-06-19T20:18:00.000-03:00

A maioria das pessoas se priva de sonhar, ou morre por medo disso. Pensei em alguma coisa parecida logo cedo, após conhecer - numa coincidência feliz ou não - um garoto que estudava cinema.

Ele queria filmar tragédias na África, bebia sem pudores e tinha o dom de abraçar o mundo. Não me prendi ao detalhe do sorriso que ele tinha, nem ao semblante sarcástico que ele mostrava ao acender um cigarro. Contudo, admito que por um tempo - por um bom tempo - me vi dissecando olhares, cercando as suas costas, a sua cintura, e abraçando-o num impulso que eu já não podia controlar.

Fui direcionada a imaginar um dia, em que eu acordaria com aquele perfume do meu lado e o seu all star de couro branco jogado circunstancialmente. Sem pensar nos meus desejos ou no que eu queria fazer naquele dia, eu tomaria o cuidado de sair da cama sem acordá-lo, me vestiria e, muito provavelmente, abandonaria aquele quarto sem deixar um bilhete ou o número do meu telefone, esperando que ele ligasse de volta.

O meu sonho estaria inerte e não nos veríamos sob hipótese alguma. Isso, se ele já não tivesse roubado algo que me pertencia. A propósito, isso de roubar e 'facilitar' o furto é uma questão abrangente demais para este texto.

No entanto, ás 17 horas do dia seguinte, ele surgiria (como chuva sem aviso) e entraria pela sala, sem pedir licença:

- Pensei que tivesse sido importante.
- Mas foi. Só que de outro jeito (...)
- De que jeito então?
- Não sei. Não consigo te explicar.

Sem maiores discursos, já estaríamos trocando confidências. Como na vez em que ele me convidou para dançar Nancy Sinatra, e eu aceitei.

Pensamentos bonitos á parte, hoje é segunda-feira

2007-05-28T23:03:00.000-03:00

'Música turva, sofá do lado esquerdo da sala, a TV desligada e a sua voz falando baixo. No canto do ouvido, desperto qualquer sentimentalidade absurda - sim, todas as sentimentalidades são absurdas, e o grande barato é esse. Qualquer outro poeta já deve ter mencionado que o coração é inevitável. E mais, não se espera dele o zelo da proteção. O coração é vulnerável.'

O meu texto desponta lembranças que ecoam todo o dia. Os amigos mais queridos, as pessoas que ainda me fazem falta, os amores incorrigíveis e aquela sensação habitual: o frio na barriga quando vejo o teu melhor. O estranho é que ainda me questionam sobre paixões decorridas, parceiros recentes ou se o meu amor já foi tomado. Respondo que não. A segurança é maior ainda. O meu declínio é descompassado. Não me basta estar em estado de súbita amorosidade ou algo do gênero. Já me convém a riqueza de seguir o rumo incerto, de uma vida incerta, sem um ponto de chegada. Aquele gosto de individualidade, um pouco egocêntrico - que seja-, não me foge aos olhos: a minha propriedade.

[no anonimato da sentimentalidade mais absurda do mundo]

A fábula da formiga

2007-05-04T02:36:00.000-03:00

'As pessoas costumam se relacionar com os seus semelhantes, não com aqueles a que se assemelham. Pois bem, existe uma grande diferença nisso. Não sou medíocre e percebo de longe essa saliência'

A descrença assídua em ligações falidas de troca entre interesses e em todas as ramificações possíveis destes fatores me foi esquecida logo após aquela tarde. Posso não ter asas nem qualquer artifício que me faça voar e elevar á gravidade, mas sei enxergar beleza em quem as tem e faz bom uso destas.

Contaria essa história com um final feliz, e não seria nada previsível; pelo contrário. Posso ser uma formiga de dimensões atraentes e não somente o inseto mais conhecido do mundo. Enquanto pequena, ainda vivo em sociedade com outras milhares de formigas. No entanto, me dói estar entre tantos e me trancar em outra agremiação amorosa. Tão cedo, vos conto a minha trajetória.

Volto para a tarde, já citada. Era primavera, a época das formigas interagirem com o meio externo. Em bando, fomos todas conhecer o verde. Não era um só verde, era o verde mais verde centrado em várias cores: tulipas, girassóis, margaridas, uma infinidade de sedução para qualquer um que tivesse pupila e tato. O Sol estava pálido, embora quente, parecia que se guardava na espera de outro brilho. Antes de partirmos, resolvi me perder do cordão, no intuito de guardar um pouco do dia para lembrá-lo quando me doesse a vida. Contudo, fui para tão longe que o formigueiro já estava inalcançável. No entanto, não me preocupei com distâncias.

Na véspera do período noturno, ás cinco e trinta, uma revoada de borboletas passou sobre mim. Fiquei em estado de inércia por tamanha perfeição dos movimentos leves e das cores, que sempre me fascinam. Em meio a tantas na panapaná, uma me agride por tanta suavidade e por planar de maneira encantadora. Essa única cativara a minha atenção, e eu não faria subjetividade em correspondências ou algo do tipo.

- Para onde voas?
- (...) Não sei. Nunca sei.
- Qual a graça em não se ter rumo? Deves ter uma.
- Exatamente essa.

Poucas palavras e já me desfiz. Em pensar que somos de espécies diferentes, embora iguais ao mesmo tempo. Continuei com a conversa, assombrando o meu interior. A borboleta pousou perto e me questionou sobre o o porquê da pergunta. Respondi que talvez tivéssemos o mesmo caminho. Sem mais, ela me conta não ter muito tempo para longas amizades - segundo a retórica das borboletas, elas morrem cedo. Além disso, me interrogou se eu gostaria de ter o mesmo destino que o dela. Pensei demasiadamente e não achei uma resposta que tivesse sentido. De súbito, ela me selou num abraço demorado. Uma infinidade de situações passou pela minha cabeça enquanto isso. Seria errado incitá-la. Tarde demais para pensamentos sensatos, o beijo já acontecera. Em um ato de ruptura, saio de todo aquele bel prazer. A borboleta não me impede, nem me cobra por ter feito o que fiz. Eu sim, me puno pela atitude inaceitável; afinal, se as outras formigas soubessem o acontecido eu jamais poderia voltar para casa.

- Peço desculpas pelo beijo. - disse a borboleta.
- Não aceito. Não posso aceitar nada de ti. - refutei.
- Se te cabe um consolo, não nos veremos mais.
- Prefiro que seja assim.

Ficamos num silêncio que me ardeu nos ouvidos. Mal havia percebido e era noite, uma noite calada e insolúvel. Mesmo no escuro, via o brilho daquelas asas. Sem esperar, a borboleta toma fôlego, como se tivesse mais alguma coisa para dizer:

- Já é noite, não demora muito e o dia chega. Não precisa aceitar nenhuma desculpa. Só me ouvir é o bastante: peço que corte as minhas asas.
- Como assim cortá-las? A noite te deixou extasiada ou estás sob efeito narcótico da relva?
- Não, nada disso. Só quero que as tire de mim agora, vou perder uma por uma assim que amanhecer. Lembra-te que as borboletas não vivem muito. O meu efeito já passou, a minha liberdade tem um fim.

Não sei se agi de forma correta - ou se prefiro pensar que sim -, mas tirei as asas da borboleta. Aos poucos, seu ar se esvaiu, ela morreu sem dor; e não mentira ao afirmar que as borboletas são como sonhos livres, desses que acabam sem avisar.

Todos são outros.

2007-04-10T21:36:00.000-03:00

Véspera de fim de semana pra mim começa na quarta-feira. Sempre tem alguma baladinha boa, com bebidas tão boas quanto. Falando em bebida, é engraçado. Digamos que 90% dos meus amigos me consideram uma degustadora convicta, os outros 10% já têm certeza. Mas, isso não me soa divertido quando a minha mãe se encaixa neste grupo que já não duvida do meu potencial etílico.

Essa história se confirmou num episódio a parte. Ganhei uma garrafa de tequila - das boas - do meu cunhado e, para comemorar o ano novo, prometi que viraria 12 doses em menção aos próximos doze meses que estavam por vir. Na contagem regressiva, extrapolei e filei dezesseis 'caballitos'. Se me questionarem a respeito do dia seguinte, respondo que o resultado dessa experiência não vem ao caso. No entanto foi válido, o meu comportamento se mostrou bem social, afinal eu sei me conter quando preciso. Só não sugiro que pessoas amadoras façam isso, exige todo um preparo físico para trabalhar a resistência do corpo, leva um tempo. O exemplo acima foi dissertado apenas para a construção de uma abertura, para que eu pudesse chegar ao ponto que desejo com esse texto.

A minha paixão pela tequila tem culpado, motivo, razão e local especifico. Esse life-style made in mexico começou em algum sábado do mês de Dezembro, em um tipo de inferninho na Barra Funda - SP. Uma dose, duas doses, três é par. Ponto. Voltei para casa com uma felicidade incontida no peito, fiquei assim por semanas.

Inusitado considerar uma mistura destilada de agave, uma planta originária da América Central, tão relevante assim no atual contexto em que me enquadro. Tequila só me provocou ressaca ou sintomas do tipo quando me empolguei e cometi exageros. De forma parecida, minhas ressacas morais também aparecem sob o âmbito do exagero, quando abuso o melhor ou o pior das pessoas e das situações.

Um sorriso irônico desponta pelo meu rosto agora, quando lembro que já fiquei um mês sem beber tequila. Não por determinação própria, mas é que não me fazia falta a 'vida tequilana' quando estava com um certo alguém policiando o meu coração. Quem conhece o ritual, sabe que para beber tequila é preciso colocar sal em torno da mão, lambê-lo, virar o copo rapidamente e morder um limão. Comparando-nos a isso, era o que nós fazíamos com o nosso afeto. Os agrados mais intensos, na rotatividade de segundos imedidos; as brigas mais tolas, pelas reconciliações mais comprometedoras; e, é interessante captar esse mecanismo, mesmo quando se encontra em estado inerte, e com chances de término elevadas.

A propósito, certas coisas terminam para que outras comecem. Não posso concretizar que não tenho mais afinco em saber a localização exata dos teus detalhes. Ainda assim, o meu começo é contínuo. Pessoas vêm e vão. Algumas ficam mais do que as outras; algumas se tornam extremamente especiais, outras não. O fato, agora, é que você é mais um. Mais um, para todos os outros. Até que um outro aceite a minha condição de liberdade eterna, de amor livre e toda essa minha ideologia.

Essa ânsia de querer sempre mais, ainda vai nos levar além.

2007-03-21T23:14:00.002-03:00

Os dias foram passando, esculpidos numa cerâmica fria e inerte. As páginas nunca estavam escritas. Nada para se ler, nenhum ponto de referência para que os olhos fugissem.

E toda essa alegria inconstante, que eu já não consigo e nem faço questão de esconder, incomoda quem me tem para o mal.

Sintetizo os últimos dias numa só palavra:
intensidade,
intensidade,
e intensidade.

Quem vive de metades não se conhece por inteiro.

[só não esqueça de fechar a porta]

Deus é brasileiro e a cerveja também

2007-02-26T16:06:00.002-03:00

A cerveja é preferência nacional dos brasileiros. Trata-se de uma bebida fermentada com baixo teor alcoólico - uma latinha de cerveja tem em média 6% de álcool e por volta de 130 calorias. Em meio a esse vício em forma de líquido, temos uma indústria cervejeira que fatura bilhões e, que desenvolve campanhas publicitárias formuladas, visando inflar ainda mais as vendas.

Muito antes de chegar em nosso país, a cerveja já era conhecida por sumérios, egípcios e mesopotâmios, desde pelo menos 4 000 a.C. Contudo, de fato, a "loira", como fora apelidada em solo tupiniquim, é de longe a bebida mais procurada por aqui. Mas, o intrigante é achar uma resposta satisfatória sobre a adoração que os brasileiros têm por essa mistura feita à base de cevada.

A ligação existente com a cultura caracteristicamente brasileira explica tal questionamento. Num país cujo povo é feliz com futebol, samba e festa, a cerveja cai como uma luva. É razão para que amigos se reúnam aos fins de semana, conversem e bebam juntos sem preocupações maiores. Aqui, a cerveja é tratada diferente das outras bebidas, pois serve para compartilhar momentos. Não é considerada uma bebida "individual", como a tequila, a vodca, drinks, etc.

Aproveitando essa sutil idéia de confraternização que a cerveja possuí perante a sociedade, as empresas fazem uso de mecanismos persuasivos que induzam o consumidor a optar pelo seu produto, ressaltando a sua marca. Sendo assim, as cervejeiras não são mais meras fábricas de cerveja. Elas também são fábricas de conceitos de cerveja, visto que, quando o produto é distribuído, rotulado, pronto para ser bebido; além de tais elementos, a cerveja carrega consigo a ideologia da empresa. Já nos anúncios veiculados em todo tipo de mídia, o objetivo é demonstrar um clima de diversão. Além de algumas propagandas, incitarem o lado sexual do produto. Como se uma pessoa que bebesse a cerveja X, ficasse mais bonita e atraente do que a pessoa que consome a lata da concorrência.

Sabe-se que a primeira indústria cervejeira foi fundada em 1888. Porém, não cabe a data de fundação da empresa a explicação sobre o poder que a cerveja exerce sobre o consumidor; a ponto de geladeiras de todo o país ficarem abarrotadas de latinhas. Em suma, concluí-se que, pela idéia transmitida em campanhas publicitárias, bem como pela cultura nacional, a cerveja tem espaço garantido na vida dos brasileiros.

PS: cerveja pode lembrar carnaval ou qualquer reunião. Me lembra, e muito! Mesmo não gostando de beber tal néctar dourado, tenho amigos queridissimos que são adeptos da breja life-style. Em todo caso, tô com Chico B. : 'Carnaval, desengano. Deixei a dor em casa me esperando. E brinquei e gritei e fui vestido de rei. Quarta-feira sempre desce o pano'.

[texto escrito originalmente a pedido de uma professora 'louca' e conservadora de língua portuguesa, em um semestre passado da academia]

mais do [live] journal

2007-02-13T15:32:00.001-02:00

Conceito é conceito, portanto tais significados devem ser citados:

colchetes sm.pl. Parênteses formados de linhas retas;

sadomasoquismo sm. Perversão sexual que associa os impulsos sexuais agressivos do sadismo e do masoquismo;

intelectual adj. 1. Relativo ao intelecto. 2. Que tem dotes de espírito, de inteligência. 3. Pessoa devotada ás coisas do espírito, da inteligência.

Em suma, tudo o que vier a ser postado, discutido, elaborado, jogado ao vento, etc., etc., e etc., por intermédio deste blog deve ser considerado 'pensamento livre'.

ps: a palavra 'sadomasoquismo' foi usada exatamente para frisar o intuito de liberdade, que serve como proposta básica e temática para isso aqui. Portanto, é utilizada apenas como metáfora e não apresenta nenhuma conotação sexual.

Qual a graça de explicar tudo?
Que sejam iniciados os trabalhos [entre colchetes].

Rascunho

2007-02-13T15:31:00.001-02:00

Eu tenho medo dos meus sonhos. Medo simples, dissolúvel e com uma única explicação: a maioria deles costuma acontecer. Já me peguei pensando uma ilusão muito grande, digo ilusão por não imaginar que tal feito aconteceria. E aconteceu. Não somente nessa vez, mas outras tantas. Devido a esses fatos – que nem o subconsciente desta mente incansável denota sentido – passei a temer o sono, ou melhor, a conseqüência dele. No meu caso, dormir e sonhar andam de mãos dadas e bebem cosmopolitan sem se preocupar com as culpas imorais do outro dia.

Meus ideais não são do tipo que se arrependem, que não fazem por medo; não dão a mínima á opiniões alheias e têm prazer em fugir do que normatiza. O politicamente (in)correto vem em doses bem servidas de amor, de vontade e de tudo isso que essas duas sensações podem trazer. Amor no que tange a auto-suficiência, devotar-se pelo corpo e se aprofundar nele. Nada de compartilhar doçura e carinho com quem não ousa, não faz por merecer de alguma forma. Já a vontade se faz sozinha, surge pelos seres menos prováveis e não tem explicação de onde vem nem pra onde vai.

Prefiro parar com estes escritos, por enquanto. Ontem eu tive um sonho, e foi tão fugaz. Clichê seria afirmar que parecera 'tão real'. Contudo, fora um sonho em meio a uma noite bem dormida. Por ora, não me preocupo. Os meus sonhos refletem o que eu quero e o que eu vou ter.

Por incrível que pareça, acordei com o mesmo gosto (...)

postado [originalmente] em: 6 de Fevereiro de 2007 ás 19:36

segundo;

2007-02-13T15:29:00.001-02:00

[ganhou outra importância]

postado [originalmente] em: 24 de Janeiro de 2007 ás 02:11

primeiro;

2007-02-13T15:27:00.001-02:00

1. Falta de tino, de juízo; loucura.
2. Ato ou palavra de desatinado.

'Sucessão de fatos que podem ou não ocorrer, e que constituem a vida do homem, considerados como resultantes de causas independentes de sua vontade; sorte, fado.'

[o futuro]

postado [originalmente] em: 24 de Janeiro de 2007 ás 01:44

Quando chega dezembro

2007-02-13T15:25:00.001-02:00

Clamores natalinos (tsc tsc), todas aquelas luzes na cidade e a leva de clichês de todo ano me fazem escrever agora. A propósito, sem certeza, afirmo que boa parte do que fora sublinhado por aqui é cercada de fatos não previsíveis e com um teor de atualidade embriagante. Posso ser uma fábrica de clichês; enquanto eu tiver o controle isso é bom – e vício é vício, sempre.

A temporada 2006 foi inexorável, para não falar outra coisa. Digamos que 80% dos planos pensados meticulosamente não foram colocados em prática. Isso significa que os outros 20% restantes foram? Não. Digo 'não' sem dor alguma, pois tudo acontecera atipicamente, da melhor maneira e do jeito que eu mais gosto. Quem me conhece bem, sabe que a falta de rumo é algo encantador para mim, de verdade.

A guria conhecida como 'aquela do piercing no nariz' fez muita brincadeira com essa vida. Descobriu que o mundo é um moinho repleto de segundos, cabendo a ela buscar pelo seu tempo e fazê-lo valer. Segurava o relógio com os dedos, prendia cada milésimo.

Arrumou o que fazer, depois desfez. Não ficou parada. Mania de foto em preto e branco, só não mostrou para ninguém. Percebeu que não gosta de atender ao telefone, contudo, adora ligar para ouvir a voz dele. Dançou com muitos ‘alguéns’ – dançaria mais, dançaria com todo mundo e levaria um tudo de cada. Evoluiu, musicalmente falando. Aceitou alguns convites e até fugiu de um deles. Ainda gosta de vodka com energético. Gosta mais ainda de tequila. Tattuou pra vida inteira. Adquiriu uma adoração repentina por psicologia. Casou por amor e pediu divórcio pela liberdade. Ficou feliz, mas não chorou nem por alegria; complexidade elevada, bem a cara dela.

Cantadinhas baratas, bebidas quentes, pessoas quentes. Cercada por almas pensantes, dessas que gostam de ler as crônicas de Xico Sá e ouvem Björk. Conheceu figuras que nem ousaria idealizar. Aliás, essas pessoas 'não idealizadas' são as que costumam gerar reflexões desmedidas e que não a deixaram dormir algumas vezes.

Faltou fôlego na hora. A vontade ficou de graça, não foi embora nem no final do ano. Clichê por clichê, isso não muda e ela adora.

Mais 365 dias desproporcionais, ao som de Stereophonics, de muitos rascunhos e teorias absolutas.

A propósito, sabe a recente paixão assumida pela prática da psicologia? Isso tem a ver com a sina atribuída ás vontades de todo dia, uma de cada vez ou todas num turbilhão etílico.

Quero tudo isso por muito tempo, ponto.

postado [originalmente] em: 28 de Dezembro de 2006 ás 16:36

Suburban Striders

2007-02-13T15:24:00.001-02:00

Não importa o que disse na última vez. Prometi-me não escrever sobre isso, nada disso. Não queria gastar palavras, nem o meu vocabulário sádio pra dizer: você é foda! O estilo atônito que me tomava, era simples. Tu não és o primeiro em nada – quase nada.

Quantos outros já não me trouxeram as mesmas sensações? Tanta semelhança, pra pouca explicação lógica. De fato, confesso, você me consome em demasia; seja pelo dragão tatuado ou pelas estrelas na canela.

Adivinho, arrisco, não arrisco. Desligo o telefone só pra não ter que atendê-lo. Mando e-mail. Não respondo. Silencio o teu melhor. Gasto o meu tempo. Perco esse tempo.

'Sometimes is never quite enough
If you're flawless, then you'll win my love
Don't forget to win first place
Don't forget to keep that smile on your face

Be a good boy
Try a little harder
You've got to measure up
And make me prouder'

Incrível lembrar disso agora.

PS: o título tem dono.

postado [originalmente] em: 8 de Dezembro de 2006 ás 02:18

desire.

2007-02-13T15:23:00.001-02:00

[Estação: Novembro]

Cuidando do jardim que lhe fora dado. Regava as plantinhas com todo o zelo, como quem cuida de um amor; daqueles que dá vontade de guardar num potinho, lançar a chave e rogar para que aconteça no tempo certo. Bem dito: tempo; que se move sozinho e sorrateiro, brinca com os sorrisos, enfeitiça a dona do jardim e vai embora. Cada capítulo se faz quando se permite olhar ao redor. Pessoas bonitas – por fora, por dentro, pelos lados – um resumo de você. Me afinco em convidá-lo a morar em meus olhos, mas acabo por me proteger de qualquer sensação tua.

Brisa. A saída noturna, para qualquer lugar. Ela colocou o melhor de si, beleza materializada em fragrância doce. Um corpo a mais, uma bebida a mais e qualquer verdade é bem vista. Aliás, todos aceitam mentiras com mais facilidade. Porém, mesmo podendo causar algum tipo de reação, a verdade era fato. Digo, a verdade dela.

"Tudo tem um fim, a gente sabe", disse em uma frase escondida.

Idéias dissolvidas em abstrações subjetivas, esse tipo de diálogo é atraente. Há tanto prazer nisso, em vê-lo sofrer.

Hora certa, pessoa errada.
Hora errada, pessoa certa.

Prefiro errar na hora certa.

postado [originalmente] em: 2 de Novembro de 2006 ás 23:50

dessert;

2007-02-13T15:22:00.002-02:00

quando eu digo 'tiro';
você diz 'casamento',
isso sim, é contradição.

postado [originalmente] em: 25 de Outubro de 2006 ás 04:58

desert;

2007-02-13T15:21:00.001-02:00

não me enterro em textos;
não ouse cogitar essa possibilidade.
quer julgar, julgue.
mas, não duvide da sua opinião.

ou, eu me irrito com a tua hipocrisia.

se te vale um conselho (ou algo do gênero):
abra qualquer rastro do teu pensamento;
seja o jardim,
se prontifique;
encha o teu corpo;
e se questione quando puder.

postado [originalmente] em: 26 de Agosto de 2006 ás 23:28

Rio de Janeiro

2007-02-13T15:20:00.001-02:00

Buscando o anonimato. Privando-me de emoções. Sem querer ser importante o suficiente pra quem é motivo de importância absoluta. Muito pra mim, ainda é tão pouco. Tuas mudanças me alegram, mas não o bastante. Queria tanto você por perto, bem perto:

– Quem te disse?

O som da tua voz entorpece e refugia precipícios invisíveis. Cabe como rima em decassílabos poéticos ou em alguma melodia pra qualquer música que remeta os meus sentidos.

O texto decorado é esquecido, pois não me cobraras atuações teatrais – embora estivesse presente na cena, como eu desejava. Meus desejos, aliás, serão divididos á partir de amanhã, e depois de amanhã e depois e depois e depois de amanhã. E o fim será repetitivo.

postado [originalmente] em: 24 de Julho de 2006 ás 23:19

Bebendo vinho e matando o tempo.

2007-02-13T15:18:00.004-02:00

Escrevo não somente pelas palavras, ou por qualquer emoção que estas podem trazer. Escrevo pra calar o teu silêncio. Algo que me paralizou momentâneamente, assim foi. Peças se juntam e formam o que já não tinha mais sentido. Suma de mim! Corroa outro lugar! Minha mente se desfaz a cada vez que o mesmo ressurge. E porquê? Escrevo para que as letras tenham melodia e que aglutinadas, sejam felizes (...) Escrevo fingindo que não lerá esses escritos. Entretanto sei que, quando passar por estas, não terá dúvida.

Escrevi pra quem mereceu.

Nem que por uma hora. Tinha contado mais de duas horas em vão; em que as palavras se dissolveram de maneira rápida. Fora cativante desde a primeira interrogação. Depois da segunda, eu já vendia respostas por um preço barato. Você poderia pagar por qualquer verdade que quisesse, eu deixaria. Escrevo pela ânsia, pela palpitação. Nada disso vive mais. O tempo fugiu sem lamentações. Só o seu sorriso ficou.

postado [originalmente] em: 23 de Abril de 2006 ás 01:36

[play the game]

2007-02-13T15:18:00.003-02:00

Certa vez me peguei observando detalhes. Não só o contorno dos olhos, a cor dos cabelos ou o ópio que me tomava de modo súbito. Sentia conforto em fitar tais detalhes. As listras da camisa já não eram mais tão bregas, e até as músicas que a minha mãe ouvia faziam sentido agora.

Entendem o drama? Passei a furtar alguns discos (sem que ela percebesse obviamente), de grupos melodramáticos tipo Carpenters e cia ltda. Nem eu consigo acreditar, enfim.

Desmontava-me com os questionamentos mais simples; e eu negando respostas, como sempre. Percebendo o meu regresso, o sujeito, no alto dos seus um metro e noventa, voltou duas casas atrás. Como num jogo desses de tabuleiro, em que um pino entra em guerra com os outros. No caso, ele possuía o pino com o qual eu jamais joguei. A escolha foi dele. Antes de pegar a minha bolsa (numa tentativa frustrada de ir pra casa) e selar aquela tentação em forma de homem, salvei os seus últimos apelos:

– Sua vez de jogar.
– Eu não preciso jogar, passo a vez.
– Admito que esse seu jeito me intriga, sabia?
– Que bom pra você.

Muito bom, aliás.

postado [originalmente] em: 30 de Maio de 2006 ás 19:45

Você esqueceu a chave do carro na minha bolsa.

2007-02-13T15:16:00.001-02:00

Tudo se resolveria assim mesmo. Nada simples. Confuso, me aguça ainda mais. Ânsia de escolher. Ânsia de negar. Mas, tudo bem. Nada fora pré escrito. Nenhum manual de instruções indicando o que deveria ser feito ou não.

Sentidos,
sentidos,
sentidos.

A razão já se mostra bipolar, distante. O calor se envaidece e me move:

– Sem arrependimentos, sempre!
– Fala isso por você ou por mim? em meio a dúvida, surgiu a questão.
– Falo isso por nós!

Como um sussurro, o silêncio se fez de modo ligeiro.
Calou-me com o mesmo veneno.

postado [originalmente] em: 1 de Março de 2006 ás 04:19

Carma e cama!

2007-02-13T15:14:00.001-02:00

– Rasga, rasga! Eu tô pedindo.

E aquilo me soou tão intenso, tão fidedigno. Não tive como recusar tal auxílio. Com uma ligeira delicadeza habitual e total aflição cumpri o que fora pedido. Aquilo doía em mim também. E não tinha como não doer. Eu estava tão envolvida, mais do que podia até:

– Você tá melhor?
– O que você acha?
– Não complica! Eu não quero achar nada.
– Pára de ter medo de arriscar e me fala alguma coisa.
– Essa mania de me confundir te persegue, só pode! Meu carma.
– Instigar é diferente de confundir.
– Aí, já tá começando!
– Eu gosto da tua voz quando fica assim...
– Você gosta é de me confundir, eu já disse.

Com um sorriso costumeiro desfez qualquer início de confusão. Prendendo de tal maneira a minha atenção, que eu poderia cronometrar os meus batimentos cardíacos. Falava gostar da minha voz quando eu ficava embriagada com a maneira que persuadia em tudo; mal sabia que eu sorria por dentro, algo tão instantâneo. E o telefone não parava de tocar. Como repudio essa maldita invenção! Graham Bell o fez num dia muito infeliz. Como dizia, o telefone tocava... e tocava.

– Não vou atender mesmo! (disse num tom sarcástico)
– Tão cedo, quem está ligando desiste! (exclamou num tom baixo, como se quisesse que apenas eu ouvisse).

Silêncio. O telefone parou de tocar.
Respiração.
Pensamentos.
Brincadeiras.

– Tudo isso é verdade. (falei sem pensar, eu deveria ser mais forte e resisitir)

E os segundos corriam ininterruptamente. E ainda correm, pois não posso pará-los.

postado [originalmente] em: 11 de Fevereiro de 2006 ás 07:28

contos inventados, ordens e normas

2007-02-13T15:12:00.004-02:00

♣

Chovendo,
Caindo,
Matemática, lógica.
Se perca.

♣

Por que gostar de histórias criadas? Questionável.

postado [originalmente] em: 2 de Fevereiro de 2006 ás 02:26